i libri e i racconti

Sul Romanzo: un caso di censura on line

2010-10-12T15:19:00.002+02:00

Sul Romanzo: un blog ormai molto conosciuto e frequentato dove Morgan Palmas sei giorni su sette parla di letteratura e di tutto quanto ha a che fare con la letteratura.

A marzo di quest’anno gli capita, tra le altre cose, di pubblicare un’intervista con l’autrice di una tesi universitaria. Nell’intervista quest’ultima denuncia che la sua tesi è stata copiata per una pubblicazione cartacea da una docente universitaria, che a suo tempo era stata correlatrice di laurea.

Ovviamente Morgan dà la massima pubblicità a una vicenda che si prospetta di una gravità inaudita, la stessa è ripresa anche dall’Espresso. Nel suo post, correttamente, Morgan dichiara che “lo spazio di confronto sarà disponibile per tutti i nomi coinvolti”. Invece di utilizzare il loro diritto di replica, che fanno i docenti coinvolti? Lo denunciano! Denunciano lui, tanto che per ordine della Polizia di Stato Google gli oscura un post relativo alla querelle in attesa di accertamenti. Senza alcuna sentenza, quindi, da parte di un giudice.

E’ una storia che preoccupa molto. Si denuncia un sito per aver messo a disposizione il suo spazio per raccontare una storia di plagio, concedendo ovviamente il massimo diritto di replica. Parliamo spesso, e a ragione, dei pericoli che sta correndo la libertà d’informazione. Ecco un caso concreto su cui mobilitarsi.

Potete trovare tutte le informazioni del caso su:

http://sulromanzo.blogspot.com/2010/10/esistono-azioni-fasciste-online.html

LA PASSIONE PER IL DELITTO 2010

2010-09-17T11:00:00.000+02:00

LA PASSIONE PER IL DELITTO

CITTA' CONTRO, terminato il nuovo noir

2010-08-20T15:38:00.002+02:00

Ho finito il noir "Città contro", che ora passa alla fase di editing! Lo scenario del romanzo è il mondo dell'immigrazione nel trevigiano, tra imprenditori senza scrupoli, racket criminali, campi di migranti gestiti da ong generose ma sospettate, dalle istituzioni e dalla cittadinanza, di favorire il reato di clandestinità. Due omicidi daranno il via a un vortice di indagini e di avvenimenti che porterà alla luce tutto il marcio che si annida nelle parole d'ordine dei sedicenti alfieri dellasicurezza e della lotta all'immigrazione.

Il romanzo vede in azione alcuni dei protagonisti del mio romanzo precedente, La gabbia criminale, del quale è una sorta di sequel: Alberto Sartini, insegnate di filosofia in pensione, sua sorella Giovanna, e la splendida moglie Valentina. Ma molti altri personaggi fanno qui la loro comparsa: il sostituto procuratore Giancarlo Conte, il commissario Antonio Gragnaniello, Moussa il senegalese, Betti, la ragazza di provincia catapultata in vicende più grandi di lei, Piero il barbone, Mihai il rumeno esperto di software, don Vittorio Ruffini, capo della ong Santa Maria Immacolata, Paolo Candiani, medico, Marco Federgnani e la sua impresa edile, e un mondo di comprimari a popolare il mosaico dei migranti, da Khalid il capovillaggio, a Selim, a Modibo, l'africano del Mali dal volto devastato a causa di un incendio.

COPIE OMAGGIO

2010-07-09T15:57:00.003+02:00

Dal blog di Giuliano Pavone: http://leroedeiduemari.blog.marsilioeditori.it/2010/07/09/copie-omaggio/#comment-44

Milano, una qualsiasi occasione sociale.

Giuliano: piacere, Giuliano.

Interlocutore generico: piacere, Interlocutore Generico.

Giuliano: e… di cosa ti occupi? (a Milano è la prima domanda)

Interlocutore generico: faccio l’ avvocato/il mellonaro/il prete laico/il guardiano dei cessi in autostrada. E tu?

Giuliano: mah, collaboro con dei giornali, scrivo… a settembre esce anche il mio primo romanzo.

Interlocutore generico: ah, bello! Allora quando esce mi regali una copia…

Giuliano: sì, lo farò volentieri quando tu mi regalerai una consulenza legale/un mellone/un’indulgenza/una pisciata.

DIFENDI GLI SCRITTORI ESORDIENTI. COMBATTI ANCHE TU LA PIAGA DEGLI SCROCCONI DI LIBRI.

Beviamo un bicchiere assieme mentre parliamo di libri?

2010-07-07T15:23:00.000+02:00

In attesa dell'uscita del mio nuovo romanzo "La gabbia criminale" (Eclissi Editrice), prevista per il prossimo ottobre, lunedì 19 luglio, alle ore 19:00, sono al locale "La Vineria" di Milano a presentare il mio "La fossa comune". Se qualcuno passa da quelle parti, magari si degusta un bicchiere di buon vino assieme.

MELEGNANO NOIR

2010-06-18T10:32:00.002+02:00

Melegnano Noir, il festival letterario dedicato al mondo giallo si terrà a Melegnano (Mi) da giovedì 24 a sabato 26 giugno 2010.

Venti eventi (incontri con autori, concerti, bookcrossing, mostre, giochi) dedicati al mondo noir.

Sabato 26 alle 17:30 presenterò il mio La fossa comune.
Per le news e il programma cliccate QUI

IL GOVERNO HA TOLTO LE TARIFFE POSTALI AGEVOLATE PER I LIBRI!

2010-04-02T14:52:00.000+02:00

Purtroppo i governi quando riempiono i telegiornali e i talk-show di aria fritta e rifritta come riforme e abbassamento delle tasse, è perché stanno attuando provvedimenti economicamente rovinosi ai danni dei cittadini. Ecco allora che ci ritroviamo un forte rincaro sul gas e sulla benzina (per dirne una) e l'incredibile taglio dei fondi per le spedizioni dei libri. Il taglio dei fondi implica un aumento per gli operatori che va dal doppio fino a sette volte la spesa di spedizione ( i pacchi ad esempio di 2,8 kg passano da 1 euro circa a 7 euro) e nei prossimi giorni gli utenti che acquisteranno libri si ritroveranno un costo delle spese di spedizione come minimo raddoppiato.
Il problema riguarderà tutti i fruitori di libri (tutti noi lettori) e sarà grave per tutti i produttori e promotori (dall'autore al distributore) di opere intellettuali tipo libri, riviste, quotidiani, ecc.
L'AIE e Fidare sono fortemente indignate e stanno agendo; dobbiamo però dare una mano tutti per raggiungere il risultato del ritiro di questo assurdo provvedimento. Tagli sulla cultura così repentini e 'decadenti' non possono secondo noi essere accettati da un popolo civile.
Se lo condividete, diffondete questo testo a tappeto su facebook e mediante tutti i vostri canali.

INTERVISTA SU "SCRITTORI D'ITALIA"

2010-03-29T14:21:00.000+02:00

Scrittori d'Italia mi ha intervistato. Per leggere l'intervista clicca qui

IL MIO SECONDO ROMANZO ...

2010-03-12T09:06:00.006+01:00

... uscirà a ottobre con Eclissi Editrice di Milano: http://www.eclissieditrice.com. L'annuncio qui

14 MARZO: PRESENTAZIONE DE "LA FOSSA COMUNE" AL PUNTO PERO

2010-03-05T17:51:00.002+01:00

Domenica 14 marzo alle ore 10:45 al centro polifunzionale PuntoPero in via Sempione 70 - Pero (MI), nell'ambito degli Aperitivi letterari, presenterò il mio "La fossa comune".

Maggiori informazioni su: http://puntopero.wordpress.com/2010/03/04/aperitivi-letterari-primavera-2010/

Racconto inedito: "L'UOMO CHE GUARDA"

2010-01-13T12:03:00.014+01:00

La prima frase del racconto è tratta dall'incipit di un famoso romanzo del Novecento. Chi lo indovina?
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Oggi la mamma è morta. La telefonata dall’ospedale mi è arrivata verso l’una del pomeriggio, quando stavo guardando il telegiornale. Come sempre, sentivo i suoni delle parole della speaker, ma soprattutto osservavo la sua faccia un po’ truce, seguivo i movimenti delle labbra e ogni tanto mi incantavo sul suo sguardo allucinato. E’ vestita strana, la tipa, con una giacca a righe verticali bianche e verdi, una collana etnica enorme, due orecchini di metallo pesanti che le trascinano verso il basso i lobi degli orecchi. Mi ero alzato dal divano per andare in bagno quando la soneria del telefono ha cominciato a trillare con insistenza. Sul display un numero che non conoscevo, e non ho risposto. Per fortuna ha smesso. Ma solo per poco, dopo qualche secondo quel suono insistente e petulante ha ripreso a tormentarmi i timpani, alla fine ho ceduto.

La mamma è morta, mi hanno detto. E io sono qui che mi guardo attorno, nell’unica stanza del mio appartamento. C’è molto disordine, molti piatti sporchi sul lavello nell’angolo cottura, la donna delle pulizie arriva domani, viene una volta alla settimana, il lunedì, peccato che mia madre sia morta proprio oggi, se fosse morta domani o martedì almeno la casa sarebbe stata un po’ più in ordine, e poi non ho camicie stirate, anzi, per fortuna me ne sono ricordato, devo metterle in lavatrice ché sennò per domani non saranno asciutte e la donna non le potrà stirare. Sto lì a fissare la lavatrice per un po’. Oggi pomeriggio dovrò anche farmi vedere all’ospedale, immagino che ci siano delle pratiche burocratiche da sbrigare, e io sono l’unico parente in vita della mamma. Solo che fa un caldo tremendo, afoso, anche se siamo già in ottobre. Le imposte sono socchiuse, per non fare entrare il sole, guardo giù ma non c’è quasi nessuno per la via, solo un cane che ansima sul portone del palazzo di fronte. D’altronde è domenica, chi è così pazzo da andarsene in giro con questa canicola infernale. Mi stendo sul divano e mi accendo una sigaretta, e mi incanto a osservare le nuvolette di fumo che escono dalla mia bocca aperta, si muovono lente, sensuali, quasi estenuate anch’esse dalla temperatura e dall’umidità, non riescono nemmeno a salire su fino al soffitto, si perdono a metà, come se ci fosse una barriera che cercano di superare scivolando sotto, per trovare un passaggio da cui poi riprendere il cammino verso l’alto. Ma non c’è alcun passaggio, e il fumo si ferma lì, a mezz’aria, dissolvendosi poi in un’atmosfera grigiastra uniforme che invade tutta la stanza, me stesso e i miei polmoni. Quasi fosse un liquido amniotico, la cui funzione però non è tenere in vita, bensì accompagnare verso il nulla. O verso il tutto, che è la stessa cosa. L’ineluttabile processo dell’entropia.

All’ospedale mia madre non me la fanno nemmeno vedere, per domattina allestiranno la camera ardente, e per un’oretta mi dicono che potrò stare con lei. Mi fanno firmare un sacco di carte, e io firmo, diligente, l’impiegata è gentile, mi guarda amorevolmente, coraggio, mi dice, mentre mi prende di mano i fogli che ho riempito di scarabocchi. Io abbozzo un sorriso di circostanza, mi osservo le mani e mi accorgo che mi hanno dato una biro che spande l’inchiostro e sporca le dita, ci sono macchie violacee sulle unghie e sulle falangi. Meccanicamente sollevo la mano destra e la tendo verso la donna tutta vestita di bianco dall’altra parte del bancone, come per farle notare che cosa mi è successo, e lei si ritrae, con un lieve grido, forse teme che la insudici, o forse ha paura di come ora la sto fissando, la scopro inquieta, gli occhi che vagano da una parte all’altra, le do subito dei fazzoletti di carta, mi dice in fretta, li cerca sotto il bancone, ma evidentemente non li trova, è agitata, poveretta, impreparata, e io me ne sto lì, fermo, immobile, in attesa, mentre ne studio i lineamenti, le gote rosse, la ciocca di capelli che spunta dal berrettino bianco che ha sulla testa. Gli occhi sono color nocciola, banali, senza luce, opachi come i fazzoletti che finalmente mi porge, scusandosi per l’inconveniente, non fa nulla, la rassicuro, sono cose che capitano, e la compiango per quel suo affannarsi e per il disagio che mi butta in faccia senza alcun pudore.

A pomeriggio inoltrato sono nell’appartamento della mamma e mi faccio una birra. Spalanco le finestre e resto in mutande e in maglietta, tutto in questa casa è in un ordine perfetto, non una cosa fuori posto, la cera che brilla sui pavimenti. Mi sporgo dalla finestra a contemplare dall’ottavo piano il formicolio che pervade la strada giù in basso, e volute di caldo malsano spurgano dall’asfalto salendo fino in cima, a stordirmi. Finisco la birra con un lungo sorso, respiro forte, un paio di rutti e vago indolente per le stanze.

La camera da letto di mia madre. Lo scrigno è là, in bella vista sul comò, sopra un centrino di pizzo, lei ci ha messo la fede di papà quand’è morto, tre anni fa, in novembre. La sua cosa più preziosa, diceva. Lo apro. La fede c’è ancora, e magari domani ci metterò pure quella della mamma, è tutto ciò che terrò di loro, mi dico, il resto in discarica, rimarranno solo le due fedi. Non so perché mi è venuta questa idea, non c’è un motivo preciso, magari getterò via tutto. Scuoto il capo e mi accendo una sigaretta, non vedo un posacenere in giro, ma è lo stesso, butterò la cenere per terra, sul parquet, nel silenzio attonito di questi muri che percorro lentamente con lo sguardo, con il santino del papa e il paesaggio dipinto da papà incorniciati tra la porta e l’armadio di noce. Muri che riflettevano impassibili i suoni della voce di mia madre, che anche in ospedale parlava parlava parlava, di cose senza senso, l’impegno, la responsabilità, la famiglia, i figli, lo status sociale. Di mio padre che si era fatto un mazzo così per garantire a tutti noi una posizione rispettabile nella società. Della mia incomprensibile abulia. Qualche giorno fa mi ricordava che mancava solo un mese all’anniversario della morte di papà, e che bisognava preparare tutto per bene, invitare i parenti e prenotare la messa in suffragio. Precisa, puntuale, le sue cazzate in cima a ogni priorità, le date e le scadenze innanzi tutto. E io sì, mamma, non ti preoccupare, sta’ tranquilla. Già. Date, scadenze, cose da fare. Io invece sono uno che guarda. Fisso la brace sulla punta della sigaretta e mi viene da ridere. Mi lascio cadere sul letto e rido, rido, ché solo giovedì scorso con mia madre ancora si parlava dello scrigno con la fede, di un mese, novembre, e di un anniversario. Il terzo.

Due racconti, L'UOMO DEL PIANO DI SOPRA e SENZA NOME, nell'antologia "BASSA MAREA" edita da Historica

2010-01-13T11:19:00.002+01:00

L'antologia di racconti in due volumi edita da Historica Edizioni, dal titolo Bassa Marea, conterrà i due racconti L'uomo del piano di sopra e Senza nome. L’antologia sarà distribuita in tutto il territorio nazionale da EDIQ (www.ediq.eu) e sarà acquistabile, su richiesta, presso tutte le librerie d’Italia. Inoltre sarà disponibile sui principali bookstores online (Ibs, Libreriauniversitaria…). L’antologia sarà presente in tutte le fiere cui parteciperà Historica e sarà lanciata in occasione della fiera di Modena il 13-14 marzo.

"L'uomo del piano di sopra" finalista al concorso ScripTAG di Scripta-volant!

2009-12-15T10:29:00.001+01:00

Il racconto "L'uomo del piano di sopra" è tra i dieci finalisti del concorso ScripTAG organizzato da Scripta-Volant.
Tutte le informazioni al sito di Scripta-Volant
Il mio nick in questo sito è voyager.
E' scaricabile anche un e-book con tutti e dieci i racconti finalisti.

SENZA NOME - racconto inedito

2009-11-09T10:12:00.001+01:00

Non mi è mai piaciuto comprare roba usata, ma quella borsa di El Campero mi ha subito conquistato. Bella, ben conservata, pelle solida, cuciture robuste, rivestimento interno con un tessuto a fiori discreto ed elegante. Degli anni Settanta, mi ha detto la signora dalla gonna lunga e i capelli grigi, gli occhi azzurri e sorridenti, che stava dall’altra parte della bancarella. Io vado pazza per le borse, ne avrò quaranta stipate nell’armadio, e non ho saputo resistere. Sarà stata l’aria festosa della fiera dell’antiquariato, o la luce radente del tardo pomeriggio domenicale che illuminava di sbieco i Navigli, fatto sta che me ne sono subito impadronita senza neppure tirare sul prezzo.

- Ho fatto acquisti! – trillo di gioia mentre sto aprendo la porta di casa e mi accoglie il profumo forte e aromatico della pipa di Guido. – Guarda che meraviglia!

Guido è ancora lì, dove l’ho lasciato tre ore fa, al computer, a scrivere la sua relazione per il consiglio di amministrazione di domani e non solleva neppure lo sguardo dallo schermo.

- Oh, smettila, dacci almeno un occhio!

Gliela metto davanti al naso, lui la sfiora con la mano.

- Bella, sì.

- Eh? mi mancava proprio una così.

- Se adesso che hai trent’anni ne hai così tante, di borse, quando sarai una sessantenne quante ne avrai? Dovremo prendere una casa più grande solo per quelle.

In un altro momento gli avrei risposto per le rime, ma adesso sono troppo eccitata per il mio acquisto, non gli bado neppure e corro in camera a studiare i particolari di quel meraviglioso manufatto. L’accarezzo, palpeggio la morbidezza della pelle, la tengo in mano mentre passeggio su e giù sul parquet, mi siedo sul letto, la apro, ne scopro le tasche interne, faccio scorrere uno zip, poi l’altro…

Una fotografia! Ma guarda… Che bell’uomo. Se non fosse per la data direi che somiglia a Guido. E’ impossibile, ovviamente, dieci giugno del settantatre, Guido è nato l’anno dopo! Certo che la somiglianza è straordinaria, alle volte uno non ci pensa ma chissà quanti sosia ci sono in giro di ciascuno di noi.

Più tardi, a cena, anche Guido prende in mano per un istante quella fotografia sbiadita, ma dice di non notare alcuna somiglianza. Io invece lo osservo con attenzione, quel trentenne dai capelli lunghi e la barba, sguardo intelligente, maglione col collo alto e jeans, poi mi concentro sulla faccia di Guido, e cerco di immaginarmelo acconciato anche lui in quel modo.

- Ti piacerebbe essere vissuto allora? – gli chiedo.

Lui ci pensa un attimo, una ruga gli passa sulla fronte, poi mi risponde che è una domanda senza senso, uno vive quando gli tocca, in un altrove temporale lui non sarebbe mai potuto esistere né mai potrà farlo, non riesce nemmeno a concepirlo, tanto diverse sono le situazioni.

- Beh, dicevo così, tanto per parlare – faccio io, contrita e leggermente stizzita per la sua reazione. Ma Guido è così, solido, concreto. Proprio figlio del suo tempo.

Lui si accorge che mi ha un po’ frastornata e sorridendo mi dice:

- Pensa che non c’erano né i computer, né la posta elettronica né i cellulari… Non ci saremmo neppure potuti conoscere! E poi, un periodo come quello, pieno di disordine e di violenza, ma per carità…

Gli accarezzo la mano, lui mi guarda, solleva leggermente un sopracciglio, mi fa un buffetto sulla guancia, si alza e se ne va a lavorare.

Sul retro della foto c’è qualcosa, un nome, una frase, ma non riesco a leggerla, è cancellata da tratti di biro fitti fitti, quasi rabbiosi. Rigiro tra le mani quel cartoncino vecchio di trentasei anni. Mi intriga, non c’è che dire, e mi viene un’idea. Mentre Guido torna al suo posto di lavoro io vado nel mio studio, accendo il computer e scansiono la foto e il retro. La frase mi accorgo che è scritta con un inchiostro blu, mentre i tratti che l’hanno coperta sono neri. Carico il programma PhotoControl, e gli dico di fare sparire il nero. Il programma prontamente esegue, però si capisce ancora poco, compaiono solo piccoli tratti e puntini blu, difficile risalire a qualcosa di comprensibile, scritto per di più in corsivo… Ci vorrebbe un sistema esperto che cercasse di interpretare quell’insieme di segni e mi proponesse alcune alternative… Domani chiedo a Francesco, il mio collega che si occupa di intelligenza artificiale. D’altronde lavoro in una società di informatica, no? Anzi, gli mando subito una mail, lui ci gode con queste cose, magari riesce a tirare fuori qualche risultato. E a dare un nome a questo bel ragazzo degli anni ’70.

Di chi sarà mai questa borsa? Chi è l’uomo della foto, che fine avrà fatto, adesso avrà quasi settant’anni, coi capelli bianchi, se ne starà tranquillo in una casa di campagna dove ogni tanto lo andranno a trovare i suoi figli e i nipoti, la borsa sarà stata di sua moglie, forse è morta, per questo ho trovato la borsa al mercatino, o forse è morto anche lui e i figli si sono disfatti di tutte le cianfrusaglie che lui si teneva in casa per ricordo, ché quando conservi così gelosamente le cose vuol dire che stai proprio invecchiando, e non te ne importa nulla di rinnovare il mondo che ti circonda, ché la vita ormai l’hai vissuta. Mi prende una stretta al cuore mentre vado nella nostra camera da letto e a luce spenta rimetto la foto nella borsa che poi appoggio sulla cassettiera, la borsa tutt’a un tratto è pesante, non è gioiosa come quando l’ho presa al mercatino, è come se avesse voglia di nascondersi, di celarsi alla vista, forse perché le ho strappato il segreto della fotografia che ha conservato per tanti anni, troppi anni, anche se non mi sembra possibile che qualcuno l’abbia usata per tutto quel tempo senza accorgersene, forse ha di proposito lasciato lì la foto, nella sua tasca interna, magari in un qualche momento della vita aveva ripudiato quell’uomo e aveva voluto cancellarlo dalla faccia della terra, poi però non se l’è sentita di eliminarlo davvero e l’ha conservato in un posto dove non fosse costretta a vederlo, ma con la consapevolezza che comunque c’era, era vicino, nonostante tutto quello che potesse essere successo. Ho il cuore gonfio di una strana inquietudine, sarà il buio della notte, il silenzio della nostra casa isolata, il chiarore lieve che filtra dal soggiorno nel quale Guido sta lavorando alla luce di una lampada da tavolo, un’inquietudine fatta soprattutto di malinconia, mi piacerebbe che Guido smettesse di battere sui tasti del computer e venisse qui da me, per andare insieme sotto le coperte e fare l’amore a lungo, vorrei davvero perdermi nella dimensione senza tempo di un abbraccio, e mi scende un brivido giù per la schiena quando mi accorgo che la borsa è lì, come se mi stesse fissando, come se volesse dirmi qualcosa, e meccanicamente torno ad avvicinarmi, la apro e riprendo in mano la fotografia, ho un tremito mentre la trattengo tra le dita, e non voglio accendere la luce per non rovinare quell’attimo eterno in cui percepisco nettamente il palpito di vita che è lì a bussare impaziente dalla superficie di quel cartoncino per uscire finalmente dall’accumulatore di passato che l’immagine di quell’uomo imprigiona nel suo aspetto sorridente e sbarazzino, soprattutto in quegli occhi più vivi che mai.

Mi scuoto quando improvvisamente un fascio violento di luce investe la mia figura e vedo Guido fermo sulla porta che mi guarda perplesso:

- Ma che succede? Cosa stai facendo?

Non lo so, mi dico. Sto tenendo la fotografia con entrambe le mani, sono sudata, la borsa è sulla cassettiera, una normale borsa di pelle El Campero, e poi l’armadio, e il letto, i libri sullo scaffale dietro la testata…

Sono invasa da una tristezza infinita, e le lacrime affiorano dai miei occhi, gli occhi blu che un tempo facevano impazzire d’amore il mio Guido, mi tremano le labbra e gli tendo le braccia, lui mi viene incontro, mi toglie la foto di mano, l’appoggia sulla cassettiera e mi porta sul letto, come una bambina. Mi abbraccia in fretta, mi sorride e mentre mi asciuga il viso mi dice, con la sua voce calda e ferma:

- Adesso riposati, qui, tranquilla. Ti porto una tisana, vuoi?

No, non voglio la tisana, voglio te, voglio appoggiare la mia testa sul tuo cuore, sentirne i battiti, il sangue che circola, solo questo mi tranquillizzerebbe, vorrei che andassimo a letto, a fare l’amore, starcene stretti l’una all’altro, e poi goderci la presenza forte dei nostri corpi e delle nostre anime intrecciate, ma invece no, non dico nulla, sto in silenzio, perché lui mi accuserebbe di essere la solita sentimentale, che non mi comporto da persona adulta.

- Vieni qui anche tu… - gli sussurro con un filo di voce.

- Più tardi, amore, lo sai che devo finire la relazione.

Ed è notte fonda quando mi sveglio di soprassalto con la sensazione che Guido non sia più lì con me. Lo scopro in soggiorno, in piedi, nudo, con la fotografia in mano. E lui si volta lentamente verso di me, con un sorriso fisso sul viso e gli occhi carichi di angoscia, in una scissione anche fisiognomica spaventosa. Urlo di nuovo, ed è la volta che mi sveglio davvero, con Guido accanto a me che apre per un attimo gli occhi assonnati e mi attira verso di lui bofonchiando un “Dormi, amore” prima di sprofondare di nuovo nel buio profondo della notte.

- E’ un bel problema quello che mi hai messo in mano! Il sistema standard non riesce a ricostruire la scritta, ci ho provato in tutti i modi ieri sera ma non c’è stato verso, devo quindi trovare un’altra strada. E forse… miracolo!, ce l’abbiamo. Sì perché per una banca abbiamo sviluppato un software che “legge” con un raggio laser le densità delle scritture, sai, serve per controllare l’autenticità delle firme. Bene, venendo a noi, se al programma riusciamo a fargli distinguere i punti dove la densità dell’inchiostro è doppia, dove cioè compare sia la scritta che la cancellatura, da quelli in cui c’è solo la scritta oppure solo la cancellatura, è fatta. Penso di darti i risultati entro stasera, al massimo entro domani. Tu però non dirlo al capo che sto trascurando il lavoro per fare un favore a te, lo faccio solo per i tuoi occhi, lo sai, eh?

- Ma smettila! – Francesco è un tesoro, un vero amico. Forse l’unico vero amico che ho.

Sono lì, alla mia scrivania, davanti al computer e agli altri accessori del mio lavoro, e penso all’immagine della fotografia, ne ripercorro i tratti, i capelli, gli occhi, il sorriso… Lo so che devo concentrarmi sul progetto, ma non ci riesco, e poi siamo alle finiture finali, il beta test è quasi completato, da un’immagine bidimensionale, opportunamente elaborata, siamo riusciti ad estrarne una possibile rappresentazione tridimensionale. Il lavoro più impegnativo è stato quello di analizzare le luci e le ombre, in modo da riuscire a calcolare il grado di curvatura delle superficie, le eventuali asperità, le profondità degli oggetti contenuti nell’immagine. E’ chiaro che, in assenza di simmetrie, il retro di questi oggetti è ricostruito sulla base di mere ipotesi, ma già così il risultato è notevole. Ha ragione Guido, in fondo, come potevano fare a meno, gli uomini degli anni Settanta, di tutto quello che oggi la tecnologia ci offre? Chissà cosa direbbe il tizio della fotografia se potesse vedere il punto cui siamo arrivati!

Il tizio della fotografia. Che mi succede? Ci penso e un brivido mi assale la schiena, è fine ottobre e il riscaldamento è acceso, eppure ho freddo, poi improvvisamente inizio a sudare, devo alzarmi, fare due passi lungo il corridoio, poi torno indietro, infine mi decido ad andare a prendere un caffè, e là incontro Francesco che mi dice, con fare complice:

- Ci siamo quasi! Ora tolgo un po’ di impurità e ti porto quella scritta su un vassoio d’argento. Bacio?

Il test del software di cui mi sto occupando è OK. Dalla fotografia di un cane sono riuscita ad ottenere una rappresentazione tridimensionale, che ruoto come voglio sullo schermo del computer, brava!, mi dico, dopo tutto sono davvero in gamba! Sto per spegnere tutto per tornarmene a casa quando mi arriva l’ultima mail. Il testo è breve, tre parole: “Il tuo Guido”. Ho un tuffo al cuore, pensando a qualcosa che mi può aver inviato mio marito, un biglietto d’amore in allegato, o l’invito a cenare fuori in un ristorante elegante, è tanto tempo che non usciamo la sera, del resto lo capisco, povero Guido, è un brutto periodo questo, con la crisi e tutto il resto, e lui deve prendere delle decisioni spiacevoli, tipo licenziare un po’ di dipendenti per riorganizzare l’azienda…

Ma non me l’ha inviato Guido quel messaggio. Il mittente è Francesco. E io rimango impietrita a rileggere quelle tre parole. Allora l’uomo della fotografia si chiamava Guido. Come il mio, di Guido. E l’aveva sicuramente regalata a una donna. Che poi, per qualche motivo sconosciuto, aveva cancellato la dedica. Senza però buttar via la foto. Mi precipito da Francesco, che se ne sta andando anche lui, ha in mano la fotografia, la agita per aria con un’espressione divertita.

- Allora - mi dice, - che ne facciamo di questa? La rivuoi? E tu cosa mi dai in cambio?

Guido! Guido non viene a casa stasera, ha una cena di lavoro. L’ennesima cena di lavoro. Sono sola, al buio, ho in mano la fotografia di Guido, che mi osserva incuriosito, in attesa di qualcosa, forse adesso che è ricomparsa la sua dedica si aspetta un segno, da me?, lo guardo e lui mi parla, ma non capisco che cosa mi stia dicendo, ho la testa in fiamme, e fuori ammicca una luna pazzesca, vorrei essere lì sul viale a passeggiare, le foglie secche che volano dagli alberi sul controviale, vorrei calpestarle e sentirne il rumore, e respirare intensamente l’aria fresca e tenue di questo fine ottobre.

D’improvviso, l’idea. Nel mio studio ho tutta l’attrezzatura necessaria, me l’ero installata per fare dei test a casa sul nuovo software che stiamo sviluppando sulla trasformazione delle immagini da bidimensionali a tridimensionali, e da questo elaborato creare degli ologrammi. Forse non funzionerà perfettamente, ma perché non provarci, domani al lavoro mi scarico l’ultima versione del programma e nel pomeriggio mi prendo mezza giornata di permesso. E faccio rivivere Guido.

E’ stato facile stamattina convincere il mio capo che era meglio che facessi i test a casa, senza essere disturbata dai colleghi e da mille telefonate, così non ho nemmeno dovuto chiedere il permesso. Sono al culmine dell’eccitazione mentre inserisco il CD nel lettore del computer, vedermi Guido in tre dimensioni, davanti a me, come se fosse vero, quel ragazzo di tanti anni fa che mi viene a trovare, l’idea mi pervade la mente e il corpo, non riesco quasi a stare seduta sulla sedia, il CD trema nelle mie mani, finalmente è inserito, vai sul programma, la freccina del mouse sull’icona giusta.

Il rumore fastidioso delle chiavi che girano nella serratura della porta d’ingresso. Guido. Guido che arriva proprio mentre sto attivando il software. E’ tornato a casa alle tre del pomeriggio, come è possibile, proprio oggi doveva arrivare così presto!, ho il cuore che mi batte all’impazzata, non voglio che si accorga di quello che sto facendo, spengo tutto e gli vado incontro in soggiorno, lui è sorpreso nel vedermi, si è appena tolto il giaccone, rimane un attimo in silenzio, poi si accorge della fotografia che tengo in mano, si guarda attorno e non ce la fa più a trattenersi, mi urla contro:

- Ma cosa fai qui, invece che essere al lavoro, almeno mettessi un po’ di ordine in casa, sono stanco di tutto questo caos, libri per terra, prendi le cose e non le metti a posto, guarda che roba, e poi il frigo vuoto, sono stufo, hai capito? Che cos’hai lì in mano, ancora presa con quella cazzo di fotografia, mi hai rotto le scatole, finora sono stato fin troppo comprensivo, adesso basta, basta, ora me ne vado a giocare a golf, tu vedi di mettere a posto tutto e soprattutto non voglio più vedere quella fotografia, chiaro?

Io sono confusa, mi ronzano le orecchie, mi accorgo appena che sta rimettendosi il giaccone, che sta cercando con gli occhi la sua sacca da golf, e sento a malapena la sua voce che mi chiede se l’ho vista in giro, con tutto questa confusione non si trova mai nulla, te la prendo io, tesoro, le parole mi escono dalla bocca, perché erano lì, ferme, parcheggiate, in attesa di uscir fuori, ormai senza alcuna connessione con il resto di me, del mio corpo, del mio essere, le pronuncio, senza rendermene conto, così come non mi rendo conto che sto estraendo dalla sacca e afferrando a due mani un ferro 3, ottimo per i tiri ravvicinati e precisi, forgiato, sensibile e potente, come dice la pubblicità, e lo sto portando sopra la mia testa per poi calarlo in avanti con tutta la mia forza…

- Guido…

- Ciao, piccolo fiore.

- Tu sei…

- Sì, sono io, Guido. Il tuo Guido.

- Ma non è possibile, non puoi essere Guido, tu sei un’ombra, un ologramma…

- Oh, no, sono reale, lo sai benissimo, sono il tuo Guido, l’avevo scritto pure nella fotografia, anche se tu ti eri presa la briga di cancellarlo…

Mi accorgo che sto tremando, non riesco a proferire parola.

- Mi avevi cancellato, amore mio. Ucciso. Sono il Guido dentro di te. Il Guido che avresti voluto. Che avevi dovuto eliminare per accettare tuo marito. Ma non ci sei riuscita, per fortuna, così sono vivo, vero, come nessuna persona reale potrebbe mai esserlo… Ora più che mai, dal momento che l’altro Guido è morto.

Io sto in silenzio, incantata. Una dolcezza languida ed estenuante mi invade il corpo, le gambe molli, il sangue che circola leggero, quasi evanescente. E prima di socchiudere gli occhi dall’emozione sento me stessa sussurrare:

- … e non mi lascerai mai, vero?

- Mai più tesoro mio. Sono tuo, e lo sarò per sempre.

Un'intervista su "Liberi di scrivere"

2009-10-31T15:30:00.001+01:00

L'intervista la trovate qui

Un racconto inedito: L'UOMO DEL PIANO DI SOPRA

2009-10-13T15:22:00.002+02:00

Non è possibile.
Riguardo l’ora: sono le due e quaranta e non la smette.
Ma chi è? Vuoi vedere che la signora Petrelli ha venduto l’appartamento senza dirmelo? Certo che è una bella stronza, non si fa così, prima mi dà le chiavi pregandomi con mille salamelecchi di accogliere gli eventuali possibili acquirenti e di mostrare loro la casa, eccetera eccetera, e ora scopro che lo ha venduto senza farmi neppure uno straccio di telefonata, almeno un “La ringrazio della sua gentilezza e disponibilità, ma ho già trovato chi compra l’appartamento del mio povero ex marito…” No, niente. Certo mi sembra ben strano che una signora così perbene possa comportarsi in questo modo, ma tant’è, non ci si può più meravigliare di nulla al giorno d’oggi. E comunque è un bel maleducato quel tipo, chiunque sia, non può camminare tutta la notte su e giù per le stanze, senza un attimo di tregua, e disturbare così il sonno del suo condomino al piano di sotto, che sarei poi io.

E’ un rumore di tacchi davvero fastidioso, passi pesanti, cadenzati, lenti, pensierosi, di una persona forse oberata da un peso che la opprime, può essere una storia d’amore finita male, o la perdita del lavoro, oppure la morte di una persona cara. Posso capire che un uomo o una donna in queste condizioni non riesca a prendere sonno, ma il rispetto per gli altri deve in ogni caso prevalere. Che cosa succederebbe se anch’io andassi in giro per casa di notte picchiando i tacchi sul pavimento, che cosa direbbero la signora Rosa e suo marito Luigi il giorno dopo alla portinaia? Di certo riceverei almeno una lettera di richiamo dall’amministratore, prima privata, poi pubblica, appesa in bacheca al piano terra, e già mi vedo i capannelli di condomini a leggerla e a commentarla: “Ma guarda, il ragioniere, sembrava una persona così bene educata, e invece…” Chi non starebbe nella pelle è senz’altro la portinaia, quella non aspetta altro che un mio passo falso, perché lo sa che sono stato io, all’assemblea di condominio, a denunciarne la sciatteria e l’approssimazione con cui svolge i suoi compiti. Per dire, mai una volta che controlli chi entra e chi esce, e di questi tempi un comportamento del genere è indice di una pigrizia morale inaccettabile. Poi ci si lamenta dei furti che sempre più spesso vengono perpetrati negli appartamenti. La cosa che mi dà più fastidio è che la portinaia sa bene che io l’ho accusata pubblicamente e formalmente in sede di assemblea, ma fa finta di niente, come se non avessi detto nulla, anzi, quando mi incontra per le scale mi fa un sorriso da qui a là, come se mi prendesse in giro, come se mi volesse far capire che lei sa ma non gliene frega niente, e che continuerà a comportarsi come si è fin qui comportata senza un cenno di pentimento o di volontà di migliorare.

Questi sono tacchi di scarpe da uomo, sì, è sicuramente un uomo. Perché il rumore della scarpe da donna è completamente diverso, l’ho ben presente il ticchettio che facevano sulle scale le scarpe della mia ex moglie Rosanna. Da fidanzati e nei primi tempi del matrimonio abitavamo al quarto piano di un vecchio condominio senza ascensore e, le rare volte che tornavo a casa dal lavoro prima di lei, riuscivo a riconoscere il suo arrivo dal ritmo dei suoi tacchi sui gradini, per me era armonia pura, e la gioia mi sgorgava dal cuore. Beh, almeno così sarebbe stato bello che fosse, e forse all’inizio lo era davvero, ma in ogni caso è durato molto poco, tant’è vero che dopo soltanto un paio d’anni di matrimonio ci siamo separati, ognuno per la propria strada e chi s’è visto s’è visto. Non mi sopportava più, mi ha detto un giorno in uno scatto d’ira, non sopportava la mia pignoleria, il mio senso maniacale dell’ordine, la mia mancanza di personalità, così diceva, diceva che ero come il protagonista di un film di quel regista ebreo americano, quel tizio che diventava uguale alle persone con cui veniva a contatto, ché poi, ordine! Era lei che era un’anarchica! Metteva i libri verticali, orizzontali e obliqui, tutti insieme, un’offesa agli occhi, dio santo, e io non resistevo alla necessità di mettere a posto le cose, nel loro ordine naturale. Ed è anche per questo che mi infastidisce il rumore dei tacchi del condomino di sopra, perché non è nell’ordine naturale delle cose che in uno stabile civile come il nostro di notte si cammini avanti e indietro. Prendo la scopa e comincio a picchiare il manico sul soffitto, prima delicatamente, poi sempre più forte. Il rumore di tacchi per un attimo scompare, poi riprende imperterrito. Toc, toc, toc… Domani però mi sente, quello, prima di andare a lavorare vado su e gliene dico quattro, a quel maleducato, gli insegno io come ci si deve comportare, e se non lo capisce con le buone preparo una lettera formale da far sottoscrivere a tutti i condomini, e se non basta chiedo l’intervento dell’amministratore, la gente di giorno lavora e di notte deve poter riposare, dio santo.

Sono le sette, e come ogni mattina la sveglia mi ricorda che è ora di muoversi. Mi ero assopito, ma alle otto e mezza devo essere al lavoro, quindi sonno o non sonno devo sbrigarmi, sono il capo dell’ufficio contabilità di un’azienda, e considerando l’importanza del mio ruolo devo necessariamente essere presente prima dell’arrivo dei miei collaboratori, in modo da dare l’esempio, ché se arrivassi in ritardo si sentirebbero tutti in diritto di far tardi anche loro, e questo non sarebbe accettabile in un’organizzazione ordinata come quella che ho instaurato nel mio ufficio. Nonostante questo però un deciso rimprovero alla persona che mi ha tormentato tutta la notte glielo devo assolutamente rivolgere, e infatti alle sette e mezza sono davanti alla porta dell’appartamento di sopra e suono ripetutamente il campanello. Nessuno però mi viene ad aprire. Evidentemente è uscito prima di me, forse lavora lontano da qui e dovrà quindi alzarsi molto presto, e adesso che ci penso, alle sette, quando mi sono svegliato, dal piano di sopra non sentivo provenire alcun rumore, e questo è segno certo che chiunque ci fosse non c’era già più. Comunque stasera tornerò all’attacco, e intanto mentre scendo chiedo alla portinaia chi è quel nuovo condomino che si è installato nell’appartamento sopra il mio e che disturba in quella maniera incivile il sonno delle persone che lavorano.

- Ma no, ragioniere, guardi che non c’è nessuno in quell’appartamento. La sa bene che è vuoto da quando è morto il povero signor Petrelli, pace all’anima sua, una persona così gentile che quando veniva a ritirare una raccomandata mi chiedeva sempre dei miei figli e di come stavo di salute, non ce ne sono più persone come lui, e non capisco proprio come mai la moglie se ne sia andata, comunque non sono fatti che mi riguardano, anche se tutti sanno che quella cosiddetta signora… ma non mi faccia parlare, ragioniere, ché direi cose che una persona perbene non dovrebbe nemmeno pensare.
- Ma guardi signora che si sbaglia, c’è qualcuno di sopra, ne sono sicuro, mi ha tenuto sveglio tutta la notte passeggiando avanti e indietro come un’anima in pena!
- Non so che dirle, ragioniere, per quanto ne so io non c’è nessuno, sono al lavoro dalle sei di stamattina, anche se qualcuno pensa che io non faccia nulla o che trascuri i miei doveri, e non ho visto nessun estraneo entrare o uscire dal portone, e le assicuro che io controllo attentamente chi va e chi viene, caro ragioniere… Non è che ha avuto degli incubi? Succede, sa, magari ha mangiato pesante, e in quei casi uno si figura chissà che cosa, non dico che lei se lo inventi, ma a volte uno in buona fede prende per vero quello che è soltanto frutto della sua immaginazione…
Cerco di non far caso al risolino con cui quella megera accompagna le sue parole, tanto io sono certo di quello che dico, e questa sera glielo dimostrerò che io non mi invento proprio un bel nulla. Che sfacciata! Ma pensi a tenere in ordine il palazzo invece di spettegolare tutto il santo giorno.

Un’altra notte insonne. Non è possibile, santo iddio.
Questa sera, appena rientrato, mi sono subito precipitato al piano superiore, ho suonato e suonato il campanello, ma all’interno dell’appartamento non c’era alcun segno di vita. Allora ho telefonato alla signora Petrelli per chiederle conto di quel disturbatore della quiete pubblica, ma mi ha risposto il nastro registrato della segreteria telefonica. Ho lasciato un messaggio un po’ concitato, anche se non è nel mio carattere alzare la voce, concludendolo con la secca richiesta di venire a riprendersi le chiavi dal momento che non aveva avuto nemmeno il buon gusto di informarmi sulla vendita dell’appartamento.
E puntualmente, alle due e quaranta, un rumore di passi ancora più fastidioso della sera precedente riprende a tormentarmi. Mi piacerebbe scendere a svegliare la portinaia, e magari anche qualche condomino come testimone, per dimostrarle che non sono un visionario, che non mi invento le cose, che so bene quello che dico. Ma sono troppo educato per compiere un’azione così estrema, quindi ancora una volta mi armo di pazienza, ben deciso però, il giorno dopo, a far valere le mie ragioni.

Come mi aspettavo, anche oggi, benché siano soltanto le sette di mattina, non ricevo risposta alle mie scampanellate. E’ allora che perdo le staffe, e mi metto a gridare:
- Lo so che c’è qualcuno in casa! Mi risponda! Sono due notti che non mi lascia dormire, non si fa così, lei un grande maleducato, sa?
Alcune porte si aprono, e visi ancora assonnati si affacciano sulla tromba delle scale per vedere chi è quel pazzo che si lascia andare a chiassate di quel genere, all’ora in cui tutti si preparano faticosamente ad affrontare la giornata, chi con un buon caffè chi senza nemmeno quello.
- Che succede? Chi è che fa questi schiamazzi?
- Sono io, il ragionier Formica, sono due notti che il nuovo condomino del piano sopra al mio non mi fa dormire, io lavoro, come tutti voi, e se non mi si consente di riposare mi dite come posso far fronte alle mie responsabilità professionali?
- Ma ragioniere, quell’appartamento è vuoto, non c’è nessuno, lo sa anche lei.
- E’ quello che pensavo anch’io, provate però a venire la notte a casa mia, e vi convincerete del contrario.
- Non crederà ai fantasmi, ragioniere, andiamo…
- Certo che no, anche se qualcuno ieri mattina mi ha già dato del visionario. So ben quel che dico.

Nessuno replica, ma io me ne accorgo che stanno scrollando il capo mentre rientrano increduli nelle loro abitazioni, a completare i propri riti mattutini.

E’ inconcepibile. Io, il ragionier Formica, sto diventando lo zimbello di tutto il palazzo. E poco fa, quando sono passato davanti alla portinaia, quella strega mi ha guardato senza dire niente, con un sorriso beffardo sul viso, e con quegli occhi da gufo che esprimevano compatimento e soddisfazione al tempo stesso. Glielo faccio vedere io, se sono impazzito, a tutti glielo faccio vedere. Ho le chiavi dell’appartamento, no? E se quel tipo non mi apre entrerò lo stesso, e voglio vedere se avrà qualcosa da ridire quando mi si troverà davanti ben determinato a difendere i miei diritti. Ma con chi crede di avere a che fare, quel mascalzone?

Sono le sette di sera e ancora una volta l’appartamento di sopra rimane muto alle mie richieste. Ho avuto una giornata molto faticosa, il saldo dare-avere di cassa presentava un errore di due euro e mezzo e non riuscivo a comprenderne l’origine, finché, dopo quattro ore di ricerche, ho scoperto che non era stata registrata la ricevuta del parcheggio di un dipendente che era andato in banca a fare un versamento. Se l’era dimenticata in tasca, così mio malgrado sono stato costretto a comminargli una multa e a minacciarlo di una lettera di richiamo se quel grave episodio si fosse in seguito ripetuto. A me, da un certo punto di vista, dispiace dimostrarmi così rigoroso con i dipendenti, ma è necessario per salvaguardare il bene dell’azienda, nei confronti della quale abbiamo, tutti noi, dei doveri imprescindibili. E’ anche per questo, per il senso di dovere civico che mi contraddistingue, che, nonostante i dubbi e gli scrupoli che mi hanno attanagliato per tutto il giorno una volta smaltita la rabbia di stamattina, mi faccio animo e decido in ogni caso di entrare nell’appartamento: la signora Petrelli, in fondo, mi ha affidato le chiavi, sono quindi responsabile di quanto vi succede all’interno, e poiché nessuno mi ha avvertito della vendita e della presenza di un nuovo condomino, non sto per violare alcun domicilio privato, anzi, ufficialmente il mio scopo è quello di controllare che tutto sia a posto. E se vi troverò dentro qualcuno, magari in vestaglia e in pantofole seduto sulla poltrona del defunto signor Petrelli a fumarsi un sigaro o a leggere il giornale, beh, gli dirò con le buone che non ci si comporta in quel modo, e che non intendo procedere con una denuncia di disturbo della quiete pubblica prima di aver cercato di risolvere, pacificamente e civilmente, l’incresciosa situazione che si è venuta a creare. Certo, nel caso in cui lui insistesse con il suo inaccettabile comportamento, non mi resterebbe altra soluzione, questo lo dovrà capire.

Con mia grande sorpresa, l’appartamento del defunto signor Petrelli non presenta alcun segno di presenza umana. I mobili, i quadri, le fotografie nelle loro cornici d’argento, i tappeti, nessun cambiamento, nulla di nulla. Ho aperto le finestre e mi sono reso conto che ogni cosa è disposta esattamente come nel giorno in cui la signora Petrelli mi ha condotto nell’abitazione del suo defunto ex marito per mostrarmi la disposizione delle stanze, gli accessori e le rifiniture, in modo che io fossi in grado di magnificarne la raffinatezza a qualche eventuale possibile acquirente. Solo un lieve accenno di polvere dà agli oggetti e ai ripiani un aspetto quasi evanescente, accentuato dalla luce radente che il sole ormai al tramonto fa penetrare all’interno delle stanze. Non è possibile, non ha senso. Io so, lo so per certo che nelle due notti precedenti qualcuno ha passeggiato su questo pavimento. E infatti ecco! Ecco le impronte quasi invisibili di un paio di scarpe che hanno camminato sulla polvere, sono dappertutto, in cucina, in sala da pranzo, in camera da letto, in bagno, ovunque, dunque non sognavo! ecco le prove di una presenza umana qua dentro. Mi sentiranno domani i signori condomini, che questa mattina mi hanno preso per uno stupido, scusa dovranno chiedermi, e non sono nemmeno certo che le accetterò subito, le loro scuse, dovranno dimostrarsi contriti, soprattutto quell’arpia della portinaia, e allora vedremo il da farsi.

Soddisfatto dei risultati della mia incursione, mi fermo un po’ a curiosare nell’appartamento, ad ammirare il tavolo di vetro, il cassettone antico, i quadri alle pareti. A un tratto però c’è qualcos’altro che attira la mia attenzione. E’ la foto incorniciata del defunto signor Petrelli su un ripiano della libreria. La osservo incuriosito perché non avevo mai notato, quand’era in vita, la nostra somiglianza. Forse perché io ho i baffi e lui no, insomma, mi sembrava molto diverso da me. No, in effetti non ci somigliamo. La sua pettinatura un po’ frusciante e vaporosa, quegli occhi sorridenti, l’espressione disimpegnata, divertita, come se non sentisse su di sé il peso delle responsabilità, come se il mondo non fosse quell’arena da combattimento che io devo sperimentare tutti i giorni, a partire dal momento in cui scendo le scale fino a quando faccio ritorno nel mio appartamento. Mi vien quasi da ridere, se su di me il riso non sembrasse più una smorfia che un atto liberatorio. Però… chissà come sarei se assumessi anch’io quell’atteggiamento un po’ sfrontato di cui soltanto adesso, guardando la fotografia, ho consapevolezza. Non l’ho mai visto veramente, il signor Petrelli, se non in casuali incontri sulle scale, buongiorno e buonasera, non ho mai avuto modo di studiarlo, di comprenderne i modelli di vita. Improvvisamente afferro la fotografia e vado in bagno, a guardarmi nello specchio, a guardarci, anzi, per l’esattezza. No. Siamo davvero diversi. D’altronde io ho…

Ma come è possibile? Io HO i baffi, li ho sempre avuti fin da giovane, un paio di baffi appuntiti che mantengo con cura tutti i giorni. Com’è che non li ho più? QUANDO me li sono tagliati, se solo qualche giorno fa li ho ripassati con la tintura per nascondere i fili bianchi che stavano facendo la loro apparizione colmandomi di sgomento? Mi mancano le forze, devo appoggiarmi al lavandino per non cadere. Non ricordo affatto di essermeli tagliati, i baffi. Torno a guardare la fotografia, poi lo specchio. I capelli… I capelli no, sono i miei, neri, lisci e lucidi, con la riga in mezzo. Che strana sensazione. Un brivido mi corre lungo la schiena, non mi riconosco quasi più senza baffi, mi sento a disagio, e poi me ne devo andare, non mi ricordo più quale scusa ho inventato per giustificare la mia presenza lì, nell’appartamento di un estraneo, nel caso il proprietario facesse il suo ingresso da un momento all’altro. No, anzi, non è disagio, è quasi un senso di paura, un formicolio sulla punta delle dita, il cuore che mi batte sempre più in fretta. Devo uscire, ora, subito.

L’ho fatto. Dopo cena non ho resistito e l’ho fatto. Mi sono lavato i capelli e ho cercato di pettinarli come quelli che ho visto nella foto. Ho lavorato di fon per dare loro corpo, li ho arruffati a dovere, ed eccomi qui. Senza baffi e con i capelli come i suoi. Già. Per gli occhi e per il sorriso ci vorrà ancora un po’ di tempo, ma impegnandomi ed esercitandomi chissà che non ci riesca. Mi piaceva, il signor Petrelli, adesso certi ricordi stanno riaffiorando, non ci avevo mai fatto veramente caso ma quando mi incontrava mi sorrideva, come se fossimo amici. Eravamo coetanei, in fondo, e da lontano, ora che ci penso, potevamo anche essere confusi. A parte i baffi e la capigliatura, ovviamente. E anche lui con una moglie balorda, che l’ha lasciato, esattamente come la mia. Chissà se è tornato, il nuovo condomino. Chissà che tipo è.

Sono davanti alla porta. Dall’interno non giunge alcun rumore, nulla di nulla. Con mano sicura inserisco la chiave nella serratura e apro la porta. E’ buio, ma conosco perfettamente la disposizione delle stanze e dei mobili. Accendo la luce e mi siedo in poltrona. Sfioro il tavolino davanti a me guardandomi attorno. Si sta bene, qui, atmosfera solenne ed elegante, una libreria piena di volumi che tutto a un tratto mi piacerebbe mettermi a leggere. Mi sembra quasi di averci già passato del tempo, qua dentro, ciò che mi circonda ha un aspetto familiare, anche se so bene che è impossibile, non ci sono mai stato se non quei dieci minuti quando la signora Petrelli mi ha affidato le chiavi. Sorrido, e ho la sensazione che anche questo semplice gesto mi stia venendo bene. Mi alzo dalla poltrona e mi dirigo in camera da letto, e alla fioca luce che filtra dal soggiorno mi accorgo che c’è solo il materasso nudo, impolverato, privo di coperte e di lenzuola. Con un moto di stizza mi chiedo come mai la donna delle pulizie quel giorno non mi abbia ancora allestito il letto come si deve. Mi sa che domani la dovrò rimproverare. Ma forse, chissà, sarà stata trattenuta da qualche imprevisto, il bambino ammalato o l’anziana madre che aveva bisogno di lei. Mi avvicino all’armadio e mi guardo allo specchio dell’anta. Già, devo cambiarmi d’abito, è da stamattina che ho addosso quella camicia, quella giacca e quei pantaloni stazzonati. Senza alcuna esitazione estraggo gli indumenti puliti dalla cassettiera e un vestito fragrante e ben stirato dall’armadio, e mi cambio. Ecco, adesso va bene. Adesso sì che sono io. E, cullandomi nelle perfetta percezione di me, comincio a camminare per l’appartamento, e pazienza se lascio delle impronte sulla polvere, domani ci penserà la donna a farle sparire e a mettere tutto in ordine. I miei passi risuonano pesanti nelle stanze, sono già le due e quaranta, ma, immerso nella profondità delle mie visioni, non sento più alcuna stanchezza.

I mitici Stormy Six...

2009-10-11T11:40:00.001+02:00

Carmelo Bene recita Pasternak: In morte di Majakovskij

2009-09-29T16:38:00.004+02:00

Da che parte stai?

2009-09-28T14:22:00.004+02:00

Da che parte stai nell'inferno dei viventi?

Intervista al sottoscritto in "Sul Romanzo"

2009-09-24T20:38:00.007+02:00

Una mia intervista sull'interessante blog "Sul Romanzo".
Vai a: http://sulromanzo.blogspot.com/2009/09/intervista-ad-alessandro-bastasi.html

Buongiorno, vorrei iniziare chiedendole a quale età si è avvicinato alla scrittura e se è stato o meno un caso fortuito.

Ho iniziato a scrivere racconti parecchi anni fa, poi i casi della vita mi hanno deviato su altri percorsi. Ho ripreso qualche anno fa, riflettendo sulla mia esperienza di testimone diretto di un fatto storico tragico e grandioso: la dissoluzione dell’URSS, la fine del PCUS e il trapasso drammatico alla Russia di Eltsin nei primi anni Novanta. Poiché dalla fine del ’90 alla fine del ’93 per lunghi periodi ho vissuto in Russia, ho infatti assistito in prima persona alla trasformazione politica, sociale, culturale di quel paese, l’ho vissuta assieme ai russi con cui lavoravo e con cui ero in contatto. Questa esperienza è stata la molla che mi ha spinto a riprendere in mano la scrittura e a stendere il mio primo romanzo, "La fossa comune", in cui quegli avvenimenti sono non solo lo scenario della vicenda narrata, ma fatti con cui il protagonista si confronta e si scontra. Il fatto che il romanzo sia stato apprezzato da chi l’ha letto mi ha poi convinto a riprovarci con un altro, di tutt’altra ambientazione, ma sempre con lo spirito della testimonianza civile, della riflessione romanzata sulla storia nella quale viviamo, per esplorarne i meandri, gli interstizi, le conseguenze sulle nostre esistenze.

Se consideriamo come estremi l’istinto creativo e la razionalità consapevole, lei collocherebbe il suo modo di produrre scrittura a quale distanza dai due?

L’istinto creativo deve essere necessariamente presente, altrimenti non si farebbe letteratura ma, nel mio caso, saggistica o storia. Però, per quello che è il mio modo di intendere la scrittura non è sufficiente. Io produco scrittura se un fatto, una vicenda mi fa riflettere, e mi spinge a condividere con altri queste riflessioni. Quindi l’elemento razionalità deve coesistere con la creatività. Dal loro connubio può nascere una letteratura utile e non solo del rumore, per quanto piacevole possa essere.

Moravia, cascasse il mondo, era solito scrivere tutte le mattine, come descriverebbe invece il suo stile? Ha un metodo rigido da rispettare o attende nel caos della vita un’ispirazione? Ce ne parli.

Le necessità della vita materiale purtroppo mi impediscono di avere dei metodi rigidi da rispettare, scrivo quindi quando posso, quando mi viene un’idea, quando i personaggi di una storia mi sollecitano a raccontarla. Il mio secondo romanzo, da poco terminato e ancora inedito, è nato così: una lunga gestazione nella mia mente, poi sono stati i personaggi stessi a farsi strada, a sgomitare, a raccontarmi la loro storia, e in due mesi la prima stesura era bell’e che pronta.

Di che cosa non può fare a meno mentre si accinge alla scrittura? Ha qualche curiosità o aneddoto da raccontarci a riguardo?

Non posso fare a meno, oltre al computer, di post-it e di un piccolo taccuino, nei quali, in fase di preparazione e di scrittura, possa annotare quello che mi viene in mente, uno spunto che, letteralmente, un personaggio mi detta, uno snodo particolarmente felice della storia raccontata… cose del genere, insomma. A volte, soprattutto nella stesura del secondo romanzo, ero per strada e fermavo l’automobile su una piazzola per annotare qualcosa, per non farmela sfuggire.

Wilde si inchinò di fronte alla tomba di Keats a Roma, Marinetti desiderava “sputare” sull’altare dell’arte, qual è il suo rapporto con i grandi scrittori del passato? È cambiata nel tempo tale relazione?

Amo i classici, i grandi scrittori del passato, sono stati loro a farmi amare la letteratura, a farmi capire lo potenza della parola scritta. In primis Dostoevskij. Poi però sono i contemporanei quelli che vivono e descrivono la nostra epoca, quindi da questo punto di vista li sento più vicini. Non tutti, ovviamente, mi riferisco a quelli che hanno una sensibilità e una concezione della scrittura a me congeniale, da Saramago a Tabucchi, tanto per fare un paio di esempi. Ma pure alcuni recenti scrittori di noir mi stimolano, se per noir intendiamo anche una disanima dello scenario sociale e delle motivazioni che portano alle vicende delittuose raccontate.

L’avvento delle nuove tecnologie ha mutato i vecchi schemi di confronto fra centro e periferia, nonostante ciò esistono ancora luoghi italiani dove la letteratura e gli scrittori si concentrano? Un tempo c’erano Firenze o Venezia, Roma o Torino, qual è la sua idea in merito?

A me sembra che, grazie all’avvento delle nuove tecnologie, il tema cui lei accenna non sia più legato a una localizzazione geografica. Persiste invece, come si diceva un tempo, il problema di “chi detiene i mezzi di produzione”, che in questo caso significa controllo del mercato, distribuzione, diffusione della conoscenza. E, almeno in Italia, l’utilizzo di internet è ancora troppo poco diffuso perché possa essere qui e ora un’alternativa ai canali tradizionali, controllati, appunto, dalle major. Ma la strada è quella, il percorso sarà ancora lungo ma è promettente. A meno che qualcuno non riesca a impossessarsi anche di questo. E purtroppo mi sembra che tentativi in questa direzione siano in corso. Dobbiamo stare allertati.

Scrivere le ha migliorato o peggiorato il percorso di vita? In altre parole, crede che la letteratura le abbia fornito strumenti migliori per portare in atto i suoi desideri?

Me lo ha decisamente migliorato. Non solo perché più vado avanti e più amo scrivere, ma anche perché mi ha consentito di fare chiarezza, prima di tutto nella mia mente, nella mia interiorità, su certi temi, e poi di mettere a disposizione dei lettori le mie riflessioni e i miei dubbi. L’obiettivo della mia scrittura è proporre a chi legge delle rappresentazioni della realtà, del magma in evoluzione che ci circonda e in cui siamo immersi, che siano diverse da quelle “ufficiali”, e stimolare quindi delle visuali, delle angolature, delle percezioni che mettano in crisi, che facciano dubitare. Poi il fatto che questi diversi modi di vedere vengano condivisi o meno non è essenziale, è sufficiente per me che almeno qualche dubbio venga instillato. Se questo accade, il mio obiettivo è raggiunto.

La ringrazio e buona scrittura.

Alessandro Bastasi è nato a Treviso nel 1949. Laureato in fisica all’università di Padova, vive a Milano dove attualmente lavora come amministratore delegato di una società del settore IT. Nella vita ha fatto l’attore e il cronista teatrale, ha scritto molti racconti, pubblicati in vari siti, e il romanzo "La fossa comune" (2008 – 0111 Edizioni). Il suo racconto "Cybernauti" compare nella raccolta "Amore 2.0", edito nel 2009 da Edizioni 9Muse. E’ anche autore del saggio "I mezzi di comunicazione di massa: antitrust e pluralismo" per il movimento Italia Democratica (1994).
Il suo blog è: http://lafossacomune.blogspot.com.

Poesia di Andrej Ljublev

2009-09-11T17:45:00.007+02:00

Andrej è un importante personaggio del romanzo "La fossa comune", l'alter ego di Vittorio Ronca, in un certo senso. Artista e omosessuale, se vivesse oggi a Mosca Andrej avrebbe sui sessant'anni, e io mi immagino che scriverebbe una poesia come questa:

Ho visto gatti che soffiano impazziti
alle corse affannose dei ritardatari
in una oscura via di Mosca vecchia
alla luce opaca dei lampioni.
Ho visto cani digrignare i denti
alla carcassa di un manzo senza testa
e al macellaio che ride sulla porta
col sangue che gli cola sul grembiule.
Ho visto al parco Gorkj tra i brusii
degli amanti e i colori e i palloncini
gole feroci latrare nei megafoni
a spegnere un sorriso solitario
nel volto dolce di un ragazzo strano.
Voglio riversarmi nelle grigie strade
della Mosca oscena che non è più mia
assieme ai gatti e ai cani e a quel ragazzo strano
ché nel mio buio letto più non veda
un inerte fantoccio dai fianchi molli e pingui.

Russia, 1993: l'anno terribile

2009-08-27T11:50:00.010+02:00

Correva l'anno 1993, l'anno della resa dei conti definitiva, l'anno che ha visto trionfare nel sangue la Russia di Eltsin e della sua politica filoaoccidentale, e il consolidamento di un'economia pre-capitalistica basata sulla corruzione e sulla rapina.

L'anno che ho raccontato nel romanzo "La fossa comune" (vedi a lato)

Ecco uno struggente video su quell'anno terribile. La canzone che accompagna le immagini s'intitola "Pravda na Pravdu", il gruppo si chiama Ddt.

Amore 2.0 - amori liquidi e ipertecnologici

2009-07-28T10:13:00.008+02:00

Uscirà il 30 luglio ”Amore 2.0 – Amori liquidi e ipertecnologici”, raccolta di racconti edita da Edizioni 9muse, cui ho contribuito anch'io col racconto “Cybernauti”.

Qui tutte le informazioni!

Terminato il nuovo romanzo! Titolo provvisorio: "La gabbia criminale" - SINOSSI DEL LIBRO

2009-07-20T11:35:00.004+02:00

Di seguito la sinossi del mio nuovo romanzo, La gabbia criminale. Editori, fatevi avanti! :-)

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La gabbia criminale è un noir molto sui generis. C’è un delitto, anzi un duplice delitto, c’è un colpevole già processato e condannato nel 1954. Ma quando Alberto Sartini, un uomo di sessantaquattro anni in pensione torna nella casa di Treviso in cui ha vissuto i suoi primi nove anni di vita, i personaggi di quella lontana vicenda cominciano a penetrare nella sua mente, chiedendo a lui di risolvere definitivamente il giallo di tanti anni prima. I piani temporali quindi si sovrappongono e si confondono, così come lo scenario sociale del nordest prevalentemente povero e agricolo di quegli anni con quello attuale del famoso miracolo. Alberto ritrova le sue radici, un vecchio amico, la madre e la sorella, e soprattutto incontra Valentina, la figlia di quel Carlo Bettini finito in carcere innocente 55 anni fa, e sua madre, l’esuberante Eva, moglie di Carlo. Assieme a loro, faticosamente, ripercorre quell’epoca dominata dall’ipocrisia, da regolamenti di conti personali, dal bisogno indotto di ostentazione e di finto decoro. E mentre il fratellastro di Valentina cade vittima del nuovo odio imperante, quello verso i diversi, siano essi clochard o migranti, le ombre dei morti conducono Alberto verso la inaspettata soluzione dell’antico giallo.

Molti sono i personaggi che agiscono in questo romanzo, personaggi di ieri e di oggi, da Borghetto il fascista all’infame Dotto, da Caterina la matta alla misteriosa Maria la Longa, cui fanno da contorno le donne e gli uomini del borgo, i bambini compagni di giochi e di scuola di Alberto, il maestro Ferrara e tanti altri, in una girandola corale tesa a comporre il mosaico di un contesto sociale appartenente a tempi non così lontani come potrebbe sembrare. Il vero protagonista del romanzo è però il familismo amorale che caratterizza, ieri come oggi, una certa compagine sociale, per il quale non esistono valori come la solidarietà e il bene comune, ma solo la difesa a oltranza del proprio particulare. Ed è questo il sentimento, in definitiva, che può trasformare un nucleo familiare in una vera e propria gabbia criminale.

Il book-trailer de "La fossa comune"

2009-06-11T15:50:00.003+02:00

L'ILLUMINAZIONE DI NORTON - Racconto di Alessandro MAGHERINI

2009-05-20T17:19:00.001+02:00

Lo chiamavano Norton per via della sua motocicletta d’antiquariato. C’era, però, anche chi lo chiamava Biscia a causa della magrezza e chi McDope per il suo impressionante consumo di sostanze psicodislettiche.

Suo cugino Felipe viveva a Lima nel quartiere di San Isidro, in una villetta della Belle époque dalle cui finestre si vedeva il Pacifico, una cinquantina di metri più sotto, cercare di mangiarsi la spiaggia per arrivare a cozzare contro la scogliera.

Felipe si riforniva di cocaina in un laboratorio – una cocina, diceva lui – di Lima Vieja, e poi la spediva a Norton nascosta dentro scatole di sardine, una confezione speciale prodotta da un’industria conserviera del Callao.

Era merce di ottima qualità che Norton tagliava con una parte di lattosio, e rivendeva a Milano con buoni profitti in certi ambienti modaioli di sua conoscenza. Così manteneva se stesso, il cugino peruviano e un grosso gatto soriano che aveva chiamato Hieronymus, un nome che doveva sembrare pomposo al felino stesso ma che per lui era molto significativo data la sua passione per l’autore delle Tentazioni di S. Antonio.

Commerciava anche una ganja che riceveva periodicamente da una socia nigeriana e andava fiero di essere rimasto uno dei pochissimi pusher indipendenti in circolazione, in un mercato dominato dai grandi racket.

Sebbene amasse l’eccesso, sapeva praticarlo con discrezione. Manteneva buone relazioni con i vicini di casa, che lo conoscevano come artista e musicista (era un virtuoso della chitarra e del sitar), nonché come studioso di storia, redattore di voci per enciclopedie.

Le sue ricerche vertevano principalmente sulla storia dell’alimentazione, una chiave fondamentale, a suo parere, per la comprensione delle vicende umane. In particolare considerava sciagurata per l’Europa l’introduzione del mais e della patata – avvenuta in seguito alla scoperta dell’America –, che aveva provocato il declino della coltivazione della segale. Si era spenta, così, una cultura magica caratterizzata dall’uso di facoltà visionarie, di cui era testimonianza l’opera di certi pittori fiamminghi – Bosch prima di tutti – dediti al consumo di bevande prodotte con segale cornuta carica di acido lisergico.

Per Norton ciò che per i più è vizio era una religione: conosceva dottrine segrete di adepti indiani della “Via del veleno”, per i quali l’uso di droghe è una sfida continua a sviluppare la consapevolezza, allargando a dismisura – nell’esplorazione degli stati alterati – l’area della coscienza.

Talvolta si ritirava con pochi compagni in una casetta che aveva ereditato da una zia sulle Prealpi bergamasche, dove era riuscito a ricreare in una serra le condizioni microclimatiche necessarie alla crescita di certi funghi allucinogeni colombiani che spuntano sugli escrementi di vacca.

Non era incline alla conversazione leggera. Piuttosto amava il silenzio e la contemplazione. Della cocaina non apprezzava la facile ebbrezza, il senso illusorio di potenza, e non era certo preda di quegli effetti che portano spesso il consumatore a perdersi in farneticazioni paranoiche autoreferenziali. No: lui era sempre in volo ma la sua mente era sgombra e presente. La cocaina era la sostanza della sintesi portata all’estremo, serviva a trovare la nota giusta, la frase assoluta nell’esecuzione di un raga o in un’improvvisazione jazz: a cogliere l’attimo, la sincronia, l’essenza.

Nel suo abbaino fra i monti aveva nascosto il tridente shivaita che simboleggiava il suo percorso spirituale: creazione, distruzione, conservazione – i princìpi della sacra Trimurti – erano le leggi che si applicavano alla sua vita. Una pianta di ganja, con le sue foglie lanceolate, ne era il veicolo rituale: coltivata, consumata, conservata nel seme capace di dare vita ad un nuovo organismo in un ciclo sacrificale continuo.

Lo psilocibe gli permetteva di cogliere l’anima delle piante durante lunghe camminate nei boschi. L’Lsd, che un antico reduce delle battaglie di Oakland produceva ancora nel suo laboratorio a Big Sur, era la porta della Visione.

Fu con un vago senso di premonizione che la sera del 3 marzo 2003 tirò fuori dalla libreria la sua copia consunta del Paradiso dantesco.

Lo aprì come spinto da una forza che lo trascendeva e di cui si fidava istintivamente, andò subito al trentesimo canto e a voce alta lesse:

e vidi lume in forma di rivera

fulvido di fulgore, intra due rive

dipinte di mirabil primavera.

Allora accadde qualcosa che attendeva da migliaia di vite e tuttavia non aveva previsto: quel fiume scintillante si gettò su di lui dalle pagine del libro e lo sommerse trascinandolo in un percorso elicoidale ascendente che andò a perdersi fra le stelle dell’universo.

Felice, Norton – ma aveva ancora un nome? Era ancora “qualcuno”? – si era abbandonato a quella corrente luminosa. Attraversando galassie, vide esseri che si affaticavano in mondi sconosciuti, animali dalla forma ignota, e in tutto quel fulgore osservò il proprio volto che splendeva più d’ogni altra immagine. Restituito a se stesso ebbe la visione dell’Eterna Contemporaneità, e in essa si riconobbe.

Quando il dottor Mazzoleni stilò il referto della sua morte disse che l’ictus gli aveva fatto saltare il cervello.

La cosa inusuale era quell’espressione del tutto priva di smorfie: quella faccia beata.

Intervista di Alessandra Di Gregorio

2009-05-14T22:13:00.004+02:00

Da: http://scritturainforma.wordpress.com/2009/05/03/alessandro-bastasi/

Oggi parliamo con Alessandro Bastasi, autore di La fossa comune.
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intervista a cura di Alessandra Di Gregorio.

A: Scrivere. Perché?

Perché sono curioso, per ricercare, scavare nella psiche, nelle relazioni tra gli essere umani, nei risvolti sociali (e anche politici) di queste relazioni. Perché questo è anche un modo per costringermi a riflettere a fondo sulla condizione umana, e a condividere con altri le mie domande, le mie riflessioni. Non è un “mestiere”, è in qualche modo una necessità.

A: Scrivere. Cosa?

Storie, romanzi, racconti. Scrivere una storia mi consente di attraversare un tema che mi sta a cuore in profondità, in tutte le sue sfaccettature.

A: Tu come scrittore. Chi sei e come ti poni?

Sono un professionista, con un buon lavoro, ma che ha fatto l’attore (e saltuariamente lo fa ancora, soprattutto con dei film-maker indipendenti amici “d’arte”), ha fatto il cronista teatrale, e, appunto, ha scritto racconti vari e un romanzo, e intende continuare a scrivere. L’approccio al mondo della scrittura mi è venuto quasi naturale, essendo così forte in me la passione per l’espressione artistica.

A: La penna per te corrisponde a…?

A esprimere idee, instillare dubbi, scoprire relazioni, condividere sentimenti

A: Come ti collocavi nei confronti della scrittura prima di pubblicare un libro, e come ti senti adesso, stando ufficialmente su questo palcoscenico che si reinventa di continuo?

Prima di pubblicare “La fossa comune” scrivevo racconti, mi nasceva un’idea in testa e ci sviluppavo una ministoria, che poi pubblicavo in qualche sito letterario, ma così, senza particolari ambizioni. Poi, dalla mia esperienza in Russia, dove avevo raccolto in vari appunti quello che era successo dal 1990 al 1993, “La fossa comune” si è formato quasi da solo nella mia testa, evidentemente urgeva dentro di me la necessità di una riflessione sulla caduta del muro e sulla dissoluzione dell’URSS, con tutto quello che ne seguiva in termini di crollo di un’ideologia. Ed è nato il libro. Poteva anche essere un’esperienza fine a se stessa, ma i commenti di amici che avevano letto il manoscritto e l’accoglienza del libro pubblicato mi hanno quasi imposto di continuare, anche per non tradire le aspettative e la fiducia che il romanzo ha generato. Infatti sto scrivendo il mio secondo romanzo.

A: Se dovessi usare tre aggettivi per definire il tuo stile ponendoti però a distanza da esso, ovvero come il lettore della situazione e non come l’autore del libro in questione, quali useresti e perché?

Realistico, perché gli scenari, dialoghi, le sensazioni si riferiscono a situazioni reali, storiche.
Epico, perché tende a includere “Grandi Narrazioni” (es. il passaggio dall’URSS alla Russia di Eltsin.
Introspettivo, perché tende a descrivere in ogni caso il processo psicologico nelle relazioni con la “Grande Narrazione”.

A: Il tuo libro: riassumilo brevemente e spiega perché qualcuno dovrebbe scegliere di acquistarlo, leggerlo e poi riporlo con cura nella propria biblioteca personale.

“La fossa comune” si può leggere come una sorta di thriller politico, dove un uomo proveniente da devastanti esperienze professionali e affettive approda nella Russia dei primi anni ’90 e si fa coinvolgere in un attentato al presidente Eltzin. Si può leggere come analisi spietata di un contesto sociale e politico, oppure come romanzo psicologico che affronta il dramma di un uomo che non è in grado di affrontare (o meglio, di accettare) una realtà diversa da quella che lui sognava da giovane, ed è quindi alla ricerca di un contesto che gli consenta di essere finalmente se stesso.
Il libro quindi ha diversi livelli di lettura, diverse angolature dalle quali osservare un evento epocale della nostra storia recente, la caduta dell’URSS e di quello che, simbolicamente, questa ha rappresentato nelle coscienze di una certa generazione.
E’ stato detto che il libro, oltre a una buona scrittura, offre spunti di riflessione molto interessanti e coinvolgenti: motivo di più per acquistarlo e poi riporlo con cura nella propria biblioteca personale.

A: Modelli, forme, criteri e scelte. Si parla molto di tecniche di scrittura creativa e di chi si dice pro o contro. Cosa ti guida, allora, da un punto di vista squisitamente tecnico, durante il flusso della scrittura?

1. Argomento da trattare
2. Idea della storia da costruirci attorno
3. Personaggi/immaginare il loro vissuto/caratteristiche psicologiche
4. Linguaggio, simboli, semantica
5. Struttura del romanzo (scaletta)

A: Le occasioni. Cosa ti emoziona, cosa ti stimola il ricorso alla penna? L’uso che ne fai, è per metabolizzare esperienze biografiche – e per esperienza biografica s’intendono anche quelle concernenti l’anima o fatti derivati dalla propria immaginazione/fantasia spinta – o si pone come “sforzo” d’immaginazione per riempire fogli che altrimenti sarebbe un peccato lasciare vuoti? Vale a dire: scrittura d’occasione o scrittura per mestiere?

La mia non è scrittura per mestiere. Come ho detto, deve esserci un’idea forte che mi stimola il ricorso alla penna. In questo senso si può intendere “metabolizzare esperienze biografiche”. Ad esempio, nel libro che sto scrivendo attualmente l’idea forte è il rapporto tra evoluzione personale e ambiente in cui si vive, soprattutto in tenera età. Lo scenario è un’Italia di provincia degli anni ’50, con le sue ambiguità e le sue speranze.

A: Post stesura finale. Metabolizzi in quali modi la fine della stesura di un’opera, ovvero: la lasci mai andar via, o ne resti schiacciato al punto che una critica, una osservazione su di essa, ti pungono fino a farti male? Qual è la tua sensibilità d’artista. Parlaci della tua esperienza diretta.

Un libro è finito, che vada per la sua strada. Ce n’è un altro da scrivere, è questo che bisogna coccolare, adesso.

Alessandro Bastasi alla Fiera del Libro di Torino, da "Carta e calamaio"

2009-05-07T14:35:00.003+02:00

Alessandro Bastasi alla Fiera del Libro di Torino « Carta e calamaio

Origine: http://verbavolant67.wordpress.com/2009/05/05/alessandro-bastasi-alla-fiera-del-libro-di-torino/

Seconda edizione per La fossa comune di Alessandro Bastasi che presenterà il romanzo nella nuova veste alla Fiera del Libro di Torinosabato 16 maggio 2009, ore 17.00, al Padiglione 1- stand A54-A56.
In bilico tra il thriller politico e il romanzo storico, La fossa comune(0111 Edizioni) racconta le vicissitudini di Vittorio Ronca, un uomo che, dopo devastanti esperienze professionali e affettive, approda nella Russia post-sovietica dei primi anni ‘90, dove viene coinvolto in un attentato al presidente Boris Eltzin. Pagina dopo pagina, però, quello che emerge dal romanzo è soprattutto il ritratto di una generazione, quella che aveva vent’anni nel 1968, destinata fin dall’inizio a scontrarsi con una realtà spesso irriducibile ai suoi schematismi. E sogni e ideali, stritolati in tale scontro, non possono che finire in una fossa comune.
Anche se si tratta di un romanzo, La fossa comune racchiude in sé tutto il valore documentario di un diario, poiché è il frutto delle reali esperienze dell’autore che si è trovato a vivere, per motivi di lavoro, nel periodo in cui la Russia ha subito il grande passaggio dall’URSS all’era di Eltsin.
« Nel corso della mia permanenza – spiega Alessandro Bastasi – ho assistito, giorno per giorno, al processo di dissoluzione del vecchio regime e alla nascita del nuovo e, giorno per giorno, annotavo quanto avveniva sul piano economico, sociale e politico. Non avevo ancora l’idea di scriverci sopra un romanzo, erano appunti sparsi per un utilizzo da definire. Poi nasce l’dea di mettere a confronto con questo processo il vissuto politico-culturale, ma soprattutto personale, di un ex sessantottino. Ho quindi costruito il personaggio e l’ho calato nella bolgia della Russia di quegli anni. »
“Il romanzo di Bastasi è dunque una storia che si muove, con disinvoltura e precisione, dentro la Storia (quella con la “S” maiuscola”) ma è anche la vicenda di un uomo, il protagonista, Vittorio Ronca, disegnato con profondità e intensità.” (Carlo Menzinger)
“Credo che il dato maggiormente rilevante del testo sia la passione. Si, la passione per qualcosa nella quale si crede svisceratamente, completamente, tanto da affidarle i propri sogni, le proprie speranze, la propria vita. Ho avuto l’impressione che la profondità di tale sentimento attribuito al protagonista non possa aver avuto origine direttamente sulla carta: ho sentito il cuore di Alessandro battere furiosamente all’unisono con quello del suo personaggio.” (Monica Caira)
“La fossa comune si può leggere come storia in sé. E’ gradevole, scorrevole, scritta con indubbia maestria. Davvero, potete leggerla così e poi magari scriverci sopra un bel riassunto. Oppure potete vederci la critica, schietta, leale e soprattutto “ di parte” , alla gangrena del neocapitalismo selvaggio, del profitto ad ogni costo, dei soldi facili, con cui comprare tutto e tutto corrompere, tutto sporcare. Dico “ di parte “, perché è un sollievo vedere che c’è ancora qualcuno capace di schierarsi, di dire da che parte sta, in quest’epoca di centrismo, di disimpegno, di ignavia spacciata per equilibrio e di equilibrismi spacciati per saggezza.” (Alessio Pracanica)
Bastasi parlerà del suo romanzo anche domenica 17 maggio, ore 15.00, nell’ambito di La prima volta di (Fuori Fiera alla 3 – Padiglione Esterno della Fiera Internazionale del Libro, Area Pedonale “Grattacielo Lancia” – via Caraglio angolo via Lancia).
Alessandro Bastasi è nato a Treviso il 21 ottobre 1949. Laureato in fisica all’università di Padova, attualmente vive a Milano e lavora come amministratore delegato di una società nel settore ICT.
Nella vita ha fatto l’attore e il cronista teatrale, ha scritto racconti vari e il romanzo, “La fossa comune”. L’approccio al mondo della scrittura gli è venuto naturale, essendo forte in lui la passione per l’espressione artistica. Quando una tematica gli sta a cuore la approfondisce e il modo migliore per chiarirsi le idee è proprio scrivere una storia che attraversi quel tema in profondità.

Venerdì 8 maggio, alle 17:00, al Centro Libri Larizza di Solaro (MI)

2009-05-06T12:41:00.000+02:00

La fossa comune parteciperà alla Prima Rassegna di Piccoli Editori in Libreria, nel Centro Libri Larizza di Solaro (MI).

L'autore incontrerà i lettori venerdì 8 maggio alle ore 17:00

Alessio Pracanica presenta il suo "Racconti dell'età del rap"

2009-05-04T10:00:00.003+02:00

Venerdì 15 maggio a Monza avrò il piacere di presentare il libro di Alessio Pracanica "Racconti dell'età del rap". Di questo libro ho scritto:

"E’ un romanzo, questo libro di racconti, come si può considerare un “romanzo” I quarantanove racconti di Hemingway. Non importa che i personaggi, nei ventidue racconti di questo libro, si muovano al giorno d’oggi, ai tempi di Enea o nel futuro, non importa che le location siano le più svariate e scollegate tra di loro, è la inesauribile capacità di affabulazione dell’autore che funge da collante, il ritmo, la struttura, le atmosfere.
Di Alessio Pracanica mi sembra di sentire la voce, lui non scrive, racconta, come raccontavano i cantastorie della sua terra o come raccontavano i contadini veneti, la sera, al fresco dell’estate sull’aia o dentro il caldo dell’inverno nelle stalle.
E’ la musica, è la magia della narrazione che incantano il lettore, la grande capacità di questo autore di trascinarti senza soluzione di continuità in atmosfere le più variegate: da surreali a maledettamente concrete, dagli spazi immensi delle Intestates statunitensi al chiuso di una stanza d’albergo dove si consumano i drammi della più desolata solitudine, dalle ironie maliziose di chi, di fronte a boriosi saccenti dimostra di conoscere davvero la realtà della vita, alla crudeltà del vivere in quest’epoca fatta di conformismi feroci cui si tende a conformarsi pena l’esclusione sociale, fino alla consolazione di un piccolo evento cui aggrapparsi, fosse solo una sigaretta sgualcita trovata nel fondo delle tasche, un piccolo evento che uno se lo può portare a casa, coccolarselo, lavorarci sopra e rimodellarlo per dare una speranza a una vita senza senso.
E’ un romanzo, dicevo, e il tema è appunto a mio parere la solitudine, l’incomprensione reciproca che porta a una sorta di autismo collettivo, alla crudeltà nascosta nelle pieghe di un vivere “civile” che da un lato la nega dall’altro la consuma nelle relazioni malate, nella tristezza che si fa rancore, nella negazione di un gesto di solidarietà.
Tutto ciò traspare sia dall’architettura di questo insieme di racconti, sia dallo stile, o meglio, dagli stili che Pracanica usa con maestria, a seconda del contesto in cui colloca il suo raccontare, e dal ritmo rap che complessivamente ne scaturisce, dalla circolarità di alcuni “capitoli” di questo tutt’uno, con a volte ripetizioni di frasi quasi fossero un refrain, dal virare verso finali imprevedibili di una storia che trascorre fino a un certo punto su binari desolati ma lineari …
Un libro importante, questo di Pracanica, che disegna un panorama criticissimo della società contemporanea, con poche piccole speranze. Un libro dove si coglie una cultura letteraria profonda, elaborata e rimescolata secondo una cifra molto personale, con assonanze colte che vanno dalla migliore letteratura americana fino a Cesare Pavese (non a caso), solo per citarne un paio."

CYBERNAUTI

2009-04-22T10:19:00.001+02:00

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- Perché dici che non lo possiamo fare?

- Perché così mi sembra triste ...

- E dai! Ci sono io vicino. Sono tua complice. Anzi, sono parte di te, l’hai detto tu, no?

- Lo fai anche tu?

- Sì. Non lo vedi?

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Il Dirigente della Grande Azienda aveva letto il profilo su Facebook della Bella Ragazza Bruna. Tunisina, capelli neri, occhi nocciola, single, aggressiva e passionale. Erano le tre e mezza di notte.

Vedovo, cinquantasei anni, due figli grandi, sposati, una vita tutta dedicata alla Compagnia, stava surfeggiando senza entusiasmo tra i gruppi del libro delle facce, dove trovava gli interventi più disparati, da una ricetta per fare la torta coi pinoli alle minacce contro gli immigrati del leghista di turno. Cliccando a caso sui vari nomi che comparivano uno in fila all’altro nelle sezioni di facebook , si era incuriosito per il nome della donna, aspro da pronunciare, con una j, due h e una w. C'era anche una foto, ed era stato allora che aveva fatto un salto sulla sedia. Dio, che splendore …

"Gentile sconosciuta, ho letto il ritratto che lei fa di sé, e devo dire che mi ha molto colpito. Lei, in poche righe, riesce a suggerire un universo femminile carico di promesse e di aspettative. Mi piacerebbe molto conoscerla. Nel frattempo le invio una richiesta di amicizia. Un caro saluto."

Non aveva mai inviato messaggi del genere, a nessuno, mai, in tutta la sua vita. Ma la notte è pericolosa, in rete. Cadono difese, inibizioni. E dall'altra parte c'è gente sola, insonne ... esattamente come lui. "Sono matto!" pensò il Dirigente. Send. Vai!

La risposta gli arrivò subito, con un invito a chattare.

- Amicizia accettata. Ho letto il messaggio. E anche il tuo profilo. Come sei formale!
- Be', io ... non sono ancora abituato a questo tipo di rapporti
- Strano, eh? :-))

- Che cosa vuol dire ‘:-))’?

- Prova a chinare la testa verso sinistra. Vedrai due occhietti, un naso e un sorriso. E' una "faccina".

- E' vero! Che simpatico! :-))

- Ma tu che fai nella vita?

- Lo hai letto. Sono un Dirigente d'azienda. e tu?

- Giornalista, sono corrispondente economica per un giornale di Tunisi.

- Interessante ...

- Senti, perché non ci vediamo? Domani sera, in San Babila, davanti al Teatro Nuovo, alle sette.

- Ehi ... vedo che non perdi tempo!

- Perché dovrei?Tanto il tempo non esiste.

- Ma guarda che io ... ho cinquantasei anni ... e tu ne hai trenta.

- E allora?

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Già. E allora? Al Dirigente veniva da ridere. Andò in bagno, a lavarsi i denti. Non riusciva a togliersela dalla testa. Gli veniva da ridere, sì, ma era una reazione che gli saliva dallo stomaco, il battito del cuore appena un po' più rapido del solito. Si guardò allo specchio. I capelli ... brizzolati, più scuri che bianchi, però. Pepe e sale. La pelle del viso ancora soda, di un colorito accettabile. Denti perfetti. Non fosse per quegli occhi un po' troppo miopi ...

Il giorno dopo in piazza San Babila aspettò per un'ora, fino alle otto. Poi se ne andò, stizzito e offeso per il bidone che quella tizia gli aveva tirato. Come se lui avesse tempo da perdere con le ragazzine!

Alle nove era collegato. E trovò un messaggio in mailbox, delle ore 16:50.

"Scusami tanto, ma non penso di arrivare stasera. Mi ero sbagliata e non so come avvertirti, non ho il tuo numero di telefono. Ciao ciao."

D’improvviso tutta la rabbia gli passa. Sorride, comprensivo.

"Non importa, cara sconosciuta, sono stato uno sciocco a non pensarci. Il numero del mio cellulare è 349-243567 ... Che ne dici di vederci domani?"

Ogni cinque minuti va a vedere chi è in linea, ma il nome con una j, due h e una w non compare. Non c'è nemmeno l'ultima volta che ci guarda. Sono le due di notte. Spegne il portatile, va in cucina a bere un bicchiere d’acqua. Si prepara per andare a letto. Poi ci ripensa.

Forse è sulla guida telefonica.

Riaccende il computer. Pagine bianche ... No, niente ... Chissà, forse vive con un'amica ... o un amico! Che strano! Si rende conto solo ora che non sa nulla di lei. Magari è sposata, ha dei figli ... Magari quella della foto non è nemmeno lei ... Che ne sa, lui ...

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- Come mi immagini?

- ... come nella foto ... bruna, occhi da incanto. Mi immagino che ridi buttando la testa all'indietro, con allegria ...

- Bello!

- Non è così, forse?

- ....

- E allora?

- Be', non lo so, sì, forse ... :-))

- E io? Come pensi che sia?

- Con te è più difficile, non c'è la foto!

- Dai, prova.

- Dunque ... sei non tanto alto, capelli radi ...

- Nooooo :-)) Sbagliato! I miei capelli ce li ho tutti.

- Aspetta! ... hai le labbra sottili di chi è abituato a comandare. E gli occhi tristi ...

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Pesano le giornate, nella solitudine della Sala del Consiglio. Il Dirigente della Grande Azienda scarabocchia figure geometriche appuntite e nastri di Moebius sulla carta immacolata della sua cartellina di cuoio. Una voce lontana arriva dall'ultima poltroncina in fondo a destra. Quando il Presidente del Consiglio d'Amministrazione lo interpella sul Piano operativo dell'ultimo trimestre, conferma di non avere niente da dire. Non si accorge del silenzio imbarazzato con cui tutti lo stanno fissando.

@@@@@@@@@

- Ma perché non vuoi che ci vediamo? Eri stata tu a proporlo.
- Sì, ma ho cambiato idea. Ho paura che roviniamo tutto. A me sembra che ci conosciamo molto meglio in questo modo, non trovi?
- Sì, ma io vorrei ...

- Magari mi trovi brutta, non ti piace il mio sguardo, non ti piace come mi vesto ...

- Ma tu hai trent'anni, e io cinquantasei! Che razza di paure sono?
- Insomma ... no! Non mi va.

- ....

- Ehi, ci sei o ti sei addormentato? :-))

- No, no, sono qua. E' che ...

- Che ... cosa?

- .. che così non so neppure se ... esisti!

@@@@@@@@@

Il Dirigente si alza dalla sua scrivania, e si avvicina all'ampia finestra, da cui si vede un grande prato verde, con l'erba perfettamente tagliata, e, più lontano, una fila di alberi tutti uguali, tutti potati nello stesso modo. Oltre gli alberi, la stradina interna, con un furgone che avanza lentamente, e con la coda grigia degli impiegati che si recano in mensa per la pausa di mezzogiorno. La segretaria entra svelta e furtiva, portandogli un toast e una spremuta d'arancia, e fugge via, rapita dalla fame che ormai si fa sentire. Ora è solo, nel suo scranno, mentre mastica in silenzio, attento a non spargere briciole sul ripiano di pelle. Gli viene un grande sonno. Ha bisogno di un caffè.

@@@@@@@@@

- Adesso tu hai un vestito rosso, lungo fino ai piedi, con uno spacco mozzafiato che ti lascia scoperta tutta la gamba ...

- :-)))

- Anzi, no, lo spacco è sul davanti, fino alle mutandine.

- Non le porto ...

- Allora ... si vede ...

- Tu che dici?

- Sì, adesso che sei seduta secondo me si vede … senti, ma perché non attiviamo una web cam?

- NO! Continuiamo così. Dunque … tu invece hai una maglietta bianca, e dei pantaloni neri. Di cotone.

- No. Niente di tutto ciò! :-)))

@@@@@@@@@

Chissà com'è davvero, la sua segretaria! Lui la vede tutti i giorni, sempre ben pettinata, a posto, con vestiti castigati ma alla moda, occhiali rotondeggianti, un sorriso per ogni circostanza. Ha i capelli raccolti sulla nuca, mai il Dirigente glieli ha visti disciolti sulle spalle. Cerca di immaginarsela, ma è difficile.
- C'è qualcosa che non va? - gli chiede, notando come lui la stia fissando.
- No, nulla - si scuote lui - stavo solo pensando alcune cose ...
Lei se ne va, scrutandolo con la coda dell'occhio, cercando di indovinare quali siano i pensieri che da un po’ di tempo gli frullano sicuramente in capo.

@@@@@@@@@

- Sento che non stai bene ...

- Ma no, sta’ tranquillo, va tutto bene.

- Cristo, non poter far niente!

- ... no, non puoi far niente.

- Ho voglia di te, sai, un sacco di voglia!

- Anch'io. Non andartene. Abbiamo ancora tempo.

- Figurati se me ne vado! ... Tu ... tu non sai che cosa mi hai dato, mai avrei pensato di provare emozioni così forti, prima di conoscerti ...

- :-))

- Vorrei vederti ... incontrarti!

- No! Non voglio. Non ora.

- ...

- Che cosa c'è ... ti ho ferito?

- No ... E' strano ...

- ... dimmi ...

- Mi sono accorto d'un tratto che in fondo non ardo più come prima dal desiderio di vederti ... che il termine "conoscerti" non è più adeguato. Ormai io ti "percepisco", senza mediazioni, come se tu facessi parte di un "me" più ampio ... E' una sensazione che mi mette a disagio, ma è molto autentica, naturale, sa di antico …

@@@@@@@@@

Non dorme più, la notte. Dorme di giorno. Ha rassegnato le dimissioni.
Il libro delle facce è costantemente aperto.

@@@@@@@@@

- Perché dici che non lo possiamo fare?

- Perché così mi sembra triste ...

- E dai! Ci sono io vicino. Sono tua complice. Anzi, sono parte di te, l’hai detto tu, no?

- Lo fai anche tu?

- Sì. Non lo vedi? Mi sto già toccando.

@@@@@@@@@

Lo trovano così, con le mani appoggiate sulla tastiera del computer, la testa reclinata su una spalla. Sullo schermo, alcuni caratteri che saltano da un punto all’altro. Sono delle j, delle h e delle w. Nel fondo delle sue pupille, l’immagine di una donna dai capelli neri e dagli occhi color nocciola. Quando lo spostano dal tavolo da lavoro per comporlo nel sacco di plastica, le sue mani hanno un lieve tremito. Solo un attimo, però. Poi un gemito soffocato seguito da un clac metallico. Gli infermieri si voltano di scatto, con una sorta di timore inespresso. Ma è solo lo schermo del portatile che si spegne. I due si guardano, un sorriso tirato, lo zip veloce della chiusura del sacco, i loro passi pesanti sul pavimento di legno, la porta che si richiude con fracasso.

Passa un minuto. Due. Cinque.

Plic. Al centro dello video compare una piccola timida luce azzurra. Poi i colori, a invadere tutto lo schermo. Infine una voce calda, femminile, passionale:

- Lo desideravi tanto, eh?

- Sì.

- Ora staremo insieme. Per sempre. Ti aspetto.

Prima rassegna di Piccoli Editori in Libreria

2009-04-20T12:51:00.005+02:00

La fossa comune parteciperà alla Prima Rassegna di Piccoli Editori in Libreria, nel Centro Libri Larizza di Solaro (MI).

L'autore incontrerà i lettori venerdì 8 maggio alle ore 17:00

Presentazione alla Mondolibri di Monza

2009-04-19T14:34:00.005+02:00

Sabato 18 aprile alla libreria Mondolibri di Monza: presentazione de "La fossa comune". Ringrazio di cuore tutti coloro che hanno partecipato, per il calore e l'interesse dimostrato. Grazie!

NUOVO DISTRIBUTORE

2009-04-08T11:21:00.000+02:00

La casa editrice 0111edizioni annuncia che da aprile 2009 si appoggerà a un secondo distributore nazionale:

EdiQ distribuzione
via Inglesina 44
21040 Gerenzano (VA)
tel/fax.: 029689323

Quindi, i distributori diventano DUE.
Tra l'altro, EdiQ organizza e/o partecipa a svariate manifestazioni e fiere sul territorio nazionale, anche in rappresentanza dei propri editori, spesso anche di singoli autori facenti parte della "scuderia" dei propri editori rappresentati.

PRESENTAZIONE ALLA FIERA DEL LIBRO DI TORINO

2009-04-07T23:00:00.005+02:00

Sabato 16 maggio 2009 sarò presente alla Fiera del Libro di Torino al Padiglione 1- stand A54-A56 assieme al mio editore 0111 Edizioni.

Alle ore 17:00 ci sarà la presentazione de: La fossa comune

Vi aspetto!

18 APRILE: PRESENTAZIONE A MONZA

2009-03-27T09:19:00.002+01:00

INTERVISTA

2009-03-26T15:34:00.005+01:00

Nel sito letterario "Noi del ghetto dei lettori"

http://ghettodeilettori.blogspot.com/2009/03/intervista-ad-alessandro-bastasi-autore.html

una nuova intervista al sottoscritto, a cura di Nadia Zapperi.

Nuovo racconto: Milano, capitale morale d'Italia

2009-03-26T15:31:00.004+01:00

- Ehi … come va?

Chi è? Non riesco a parlare, ho la bocca gonfia, e se mi muovo impazzisco dal dolore.
Che cosa è successo? Ho la testa che mi scoppia, che mi è successo? Ricordo solo due tizi che mi hanno tirato fuori dalla macchina e mi hanno riempito di botte, poi … poi niente. E questo chi è, che cosa vuole …

Sono in due dentro al bar, stanno bevendo una birra, il bar sta per chiudere, ma loro se ne fregano. Uno ha una croce celtica al collo, l’altro ha i capelli corti che gli disegnano una svastica in testa. Ridono, forza dobbiamo chiudere, dice l’uomo dietro il bancone, ma vaffa’n culo, cos’è, hai tua moglie che ti aspetta in piedi col bastone? e giù sghignazzi. Cominciano una gara di rutti, il barista è nervoso, è da solo, anche se sono solo le dieci non c’è nessuno in giro. Sembra notte fonda, è novembre avanzato e una timida nebbia comincia a creare un alone misterioso attorno al lampione di fuori. D’altra parte è la Milano del 2012, mica quella di quarant’anni fa, con la gente che affollava i trani fino all’una di notte.

- Chiamo un’ambulanza, aspetti, non può stare in queste condizioni, dove abita?

Dove cazzo vuoi abiti, deficiente. Abito qui. Ma che cosa sta facendo? Mi frega il portafoglio, mi frega! Mi vien da ridere, non c’è un euro che sia uno, eh!

- Scusi, sa, sto cercando un documento. Ah, ecco. Carlo Morosini, via Gulli al 18.
- No! – riesco a dire, più gesticolando che con la voce – no … non abito più là. E non voglio andare in ospedale, no …
- Perché no? Non sei mica un irregolare, che se vai dal medico ti denunciano e ti spediscono in un centro per immigrati clandestini!
- No, per favore … lasciami qui, sto meglio, davvero, grazie.

Mi rialzo a fatica, stringendo i denti, ma non voglio fargli capire che sto da cani, che quei bastardi mi hanno riempito di calci dappertutto.

- Ma scusa, lasciarti qui! Sei a cinque chilometri da casa tua, come fai?
- Senti, grazie, però adesso non rompermi i coglioni. Grazie. Va’ fuori dalle balle.

L’altro è incerto, non sa che fare. A un certo punto mi dice:

- Dai, vieni con me, ti porto al caldo, così bevi qualcosa e poi vediamo. Io mi chiamo Alberto, e tu sei Carlo, giusto?, l’ho vista nella carta d’identità.

- Ehi! Guarda lì quel barbone che abbiamo massacrato di botte!
- E’ ancora vivo a quanto pare. Chi cazzo è che se lo sta portando via, quel rottame! Ehi, coglione, molla giù quel sacco di merda!
- Dai che gli diamo fuoco!

Alberto ce la fa a portarmi nella sua macchina, una Peugeot 207 tutta ammaccata. Mi siedo a fianco a lui tra mille sofferenze, bestemmiando in silenzio e maledicendo Milano. Quella Milano che amavo, che mi dava un sacco di soddisfazioni. Io, rampante promessa di una importante società di costruzioni …

- Dottor Morosini, lo legge anche lei sui giornali. E noi ne subiamo le conseguenze. Fino a ieri abbiamo tenuto duro, ma capisce anche lei che con questo mercato qui … insomma, a Milano non si costruisce più niente, e neanche fuori, speravamo con l’Expo, ma si è mangiato tutto il Ligresti, anche se col casino che c’è i famosi miliardi promessi nessuno li ha visti ... Sì, lo so che non è giusto, lo so anch’io che una politica miope, la loro, ma che dobbiamo fare? Andare lì col mitra? A volte mi verrebbe la voglia, sa, ma che cosa otterremmo …

Sorrideva, quella bestia. Era molto imbarazzato, forse sorrideva proprio per l’imbarazzo, una specie di tic nervoso. Fatto sta che dopo due settimane ero fuori. Fuori. Mi sembrava impossibile. E la mia vita è cambiata. Niente più pranzi al ristorante, niente più viaggi last-minute a Sharm, niente di niente. Anzi …

In fondo non si sta poi malissimo, qui. Mi vien quasi da ridere pensando che il SUV che adesso è la mia casa me l’ero comprato per far mangiare la polvere a quei disgraziati che con le loro macchinine ansavano lenti su due file nella circonvallazione. Pista, aria, sfigati! gli gridavo pestando sul clacson. Una volta un vigile mi ha fermato per darmi la multa, quasi mi arrestavano dal casino che avevo fatto! E adesso sono qua, ci dormo dentro, almeno le coperte quella stronza di mia moglie (ex moglie, per la verità) mi ha permesso di portarmele via. E pensare che la casa l’avevo comprata io!, indebitandomi fino al collo, e quando la banca mi ha costretto a rientrare del finanziamento mi son dovuto mangiare tutta la liquidazione, rimanendo senza un euro in tasca. Che schifo, bastardi delinquenti assassini! Come se non fossi stato in grado di trovarmi un altro lavoro, mica siamo in Africa, cazzo! Qui chi vale va avanti, e gli altri si fottano, si fott … Avevo però fatto male i conti. La crisi del 2009 era solo agli inizi, nei due anni successivi masse di disoccupati avrebbero fatto la loro apparizione, casse integrazione a manetta, ferie forzate, le mense dei preti assediate da masse cenciose, immigrati a fianco di operai e impiegati, e di quadri … come me!

Quanto tempo è che non la faccio andare, questa fortezza di macchina? Due anni? Tre? Ho perso il conto. Ormai c’è una puzza da far schifo, qui dentro, i finestrini sono appannati, per fortuna, così non mi vede nessuno … Piazza Aspromonte di notte è un via vai di negri e di froci, ci mancherebbe solo che mi venissero a dare fastidio. Quello che proprio mi disturba è questo grattarmi continuo. Vado nei cessi della stazione a lavarmi, ma a volte me lo dimentico, poi questo cespuglio secco che ho in testa non mi dà pace. La barba me la rado ogni settimana, e va bene, ma è il resto che non sopporto, i vestiti ormai sporchi, la manica strappata … Ne ho provate tante di mense, ma quella del Cardinal Ferrari è la meglio, solo che c’è troppa gente, si mangia stretti, con la puzza degli altri che si mescola alla mia, soprattutto la puzza dei neri e di quegli arabi che pregano col culo per aria.

Dove mi sta portando questo Alberto? Mi pare che stia andando alla Bovisa, faccio fatica a raccapezzarmi, ho un fuoco che mi esplode in testa, il labbro spaccato e un male ai fianchi che mi impedisce di starmene fermo, mi muovo di continuo per trovare una posizione che mi faccia passare il dolore ma niente, mi lamento, e Alberto mi dice dai, sta’ buono, che siamo quasi arrivati. Non c’è un cane in giro, tutti se ne stanno tappati in casa, impauriti, ferocemente sospettosi, magari a guardarsi l’ottantesima edizione del Grande Fratello!

Un cancello su una via che non riconosco, Alberto suona il campanello ed entriamo. Buio pesto, una sorta di vialetto pieno di pietre, macerie, sterpaglia, sembra un cantiere edilizio in disuso, io me ne intendo!, un edificio in fondo, grande, una macchia nera che si confonde col buio della notte, con grandi finestre da cui esce una flebile luce. La porta dell’edificio si apre, e un nero alto e minaccioso ci accoglie con un gesto secco. Ho paura, dove stracazzo siamo?, c’è un bancone sulla destra, dove spillano la birra, molte tavolate nell’ampia sala, c’è un mare di gente, uomini e donne, molti neri, sudamericani (almeno credo), bianchi, giovani e meno giovani, che bevono, leggono, parlano, discutono … sulla sinistra una sorta di palco, che sembra approntato per ospitare dei concerti, grandi casse acustiche, microfoni, una chitarra appoggiata su una sedia … e in fondo una biblioteca che copre l’intera parete con un mare di libri.

- Ma dove siamo? – bofonchio
- Benvenuto nel centro sociale Mario Ferrandi, l’ultimo rimasto dopo la piazza pulita che ha fatto De Corato!
- Chi, il vicesindaco?
- E chi sennò.

Un centro sociale!

- Ma che fate qui? Ci dormite pure?
- Di solito no, di solito organizziamo concerti, ospitiamo dibattiti, letture, studiamo, ascoltiamo musica, giochiamo a carte … poi ce ne andiamo a casa nostra, si fa per dire, qui rimangono solo due o tre persone a fare la guardia. Stasera però ci siamo tutti, perché domattina vogliono sgomberare anche noi. Dice che questo è un covo delle brigate rosse, o racconta palle per giustificare la sua furia o si vede che non ha capito un cazzo di che cosa è diventata Milano, soprattutto con questa crisi che ci massacra da tre anni … Dai, prendi una birra. Ti fa ancora male? Quei bastardi infami! Ti volevano ammazzare!
- Pare proprio di sì … ma domani vado dai carabinieri …
- Ma ci sei o ci fai? Non ti scomodare, i caramba verranno qui loro, domani mattina. Anche se mi sa che avranno altro da fare che ascoltare te!

Non so che pensare. Giro tra i tavoli, ci sono animate discussioni di cui capisco ben poco. Parlano di come organizzarsi per difendersi, ma anche dell’assassinio di Obama di un mese fa, della terza intifada in Israele che è appena cominciata, della fabbrica occupata in via Rubattino e delle cariche della polizia … Mi si avvicina uno, lo sento chiamare Mario, è un po’ fumato, e comincia a declamare, senza fermarsi, il Grande Fratello, capisci, come Anche i ricchi piangono, o Saranno famosi prima di loro, è parte di un sistema di format imperialisti USA a diffusione imperiale, lo trovi uguale in Corea, in Canada o in Egitto, capisci, perché il loro scopo è colonizzare subliminalmente la mente del parco buoi, della massa lumpen-cetomedio imperiale e convogliarla giù dal burrone come una mandria di bisonti, consumisti, vendicatori di fame contadina atavica, cultori parossistici della propria improbabile importanza personale, capisci … ma chi sei? Da dove vieni? Sei venuto a darci una mano contro la milizia armata dell’impero che domani verrà a massacrarci? Dai, parco buoi, che ti trovo un posto per dormire. Beviti un’altra birra, dobbiamo farla fuori tutta, ché domani qui ci saranno solo lacrime e sangue!

Sono qui, su una branda improvvisata, e sento una grande nostalgia del mio SUV, che mi protegge da tutto. Adesso il dolore è un po’ passato, mi sono anche sommariamente lavato. Solo il labbro è ancora gonfio. Non so che cosa fare. Non c’entro niente io, con questi disperati … Per me questa di barbone è una situazione passeggera, ne sono certo, ho una professionalità, io, e prima o poi ci sarà occasione di farla valere. Mi si accappona la pelle. Domattina presto uscirò di qui, prima che arrivi la polizia, non voglio trovarmi in mezzo a ‘sta gente, al casino che combineranno, io …

Ma non faccio a tempo. Non è ancora l’alba che fuori si sentono arrivare le camionette piene di poliziotti. Saltano giù come razzi, equipaggiati come tanti robocop, in assetto antiguerriglia, con le tute nere e i caschi con la visiera, come avevo visto alla televisione tanti anni prima, a Genova nel 2001. Un tipo col megafono vestito in borghese ci intima di sgomberare o darà l’ordine di costringerci con la forza. Cento vaffa’nculo risuonano all’unisono, come un boato. Escono tutti fuori, donne e uomini, a fare muraglia, solo io resto dentro, ancora dolorante e paralizzato dalla paura. Due eserciti in miniatura, uno di fronte all’altro. Da una parte l’esercito in nero, indifferenziato, armato di tutto punto, che batte all’unisono i manganelli sugli scudi, dall’altra una moltitudine multicolore di individui armati di sassi, di rabbia e di parole. Grida da entrambe le parti, prima isolate, poi sempre più massicce. Partono le prime sassate, cui l’esercito in nero risponde con lanci di candelotti lacrimogeni, ad altezza d’uomo. Uno di questi finisce dentro la casa, l’aria si riempie di una sostanza che mi fa lacrimare, che mi entra dentro nei polmoni, non respiro più, mi sento soffocare, mi precipito fuori nel fumo denso della guerriglia, oltrepasso la muraglia colorata, corro verso i liberatori con le braccia alzate, non sparate, urlo, non sparate, io non c’entro!

Forse ho corso troppo forte. Qualcuno avrà pensato che tenessi in mano chissà che cosa. Qualcuno avrà avuto paura e ha sparato. Una pallottola mi entra dritto nel cuore. Mi fermo, incredulo. Tutto il mondo si ferma intorno a me. Tutto rallentato, dilatato … Anche le urla mi arrivano attutite. Poi silenzio. Un silenzio assoluto. Mi ha sparato. Ha sparato a me. A me. Ma che cazz … Cado a terra come un sacco e non sento più nulla. Definitivamente.

Il boato ricomincia, improvviso. Corpi che cozzano contro gli scudi e le armature, teste spaccate dai manganelli, fumo, spari, donne trascinate per i capelli, visiere frantumate dai sassi, sangue che cola dai visi …

E’ notte. L’edificio è immerso nel buio. Le finestre distrutte lo fanno sembrare un teschio con le orbite vuote. Neppure il miagolìo di un gatto, un silenzio di tomba pervade il fabbricato e tutta la zona intorno, solo il freddo entra indisturbato, con uno strano fruscìo. Improvvisamente, come a un tacito segnale, il fruscìo diventa sempre più marcato, e qualcosa si muove. E’ un’ombra che esce da una finestra, poi due, poi tre. Poi dieci, venti, cento. Si calano all’esterno, senza rumore, indistinguibili, percorrono in fretta il vialetto, oltrepassano il cancello divelto. La fioca luce dei lampioni ora li rischiara, è una moltitudine ormai, una moltitudine multicolore che monta passo dopo passo, fino a dilagare nella città.

Domani Milano si sveglierà, e nulla sarà più lo stesso.

Intervista su Facebook

2009-03-03T14:47:00.003+01:00

Nadia Zapperi, animatrice dell'interessantissimo sito letterario Scrigno - "Leggere fa male all'ignoranza" http://scrigno.netsons.org ha avuto la cortesia di intervistarmi per il gruppo su Facebook che fa riferimento al sito indicato. L'intervista si trova su:

http://www.facebook.com/topic.php?uid=53851576684&topic=6688

Dove trovare il libro a Milano

2009-02-21T17:38:00.004+01:00

Ora "La fossa comune" è disponibile anche alla libreria del cinema Anteo di Milano (via Milazzo).
E' inoltre acquistabile alla libreria Odradek (via Principe Eugenio) e alla libreria Archivi del '900 (via Montevideo).

INTERVISTA

2009-02-20T11:11:00.003+01:00

Sul sito "Libri e Scrittori" alla pagina http://www.libriescrittori.com/libri/629/ un'intervista al sottoscritto sul libro e sulla sua attività di scrittore.

Buona lettura.

Dal capitolo "Aprile" de "La fossa comune"

2009-02-20T11:07:00.002+01:00

Alla pagina http://www.itakapress.org/dal-capitolo-aprile-del-romanzo-la-fossa-comune-di-alessandro-bastasi-7235.html potete avere un assaggio del libro. Tratta del furto che il protagonista, Vittorio Ronca, subisce a opera di una banda di ragazzini.

Buona lettura!

FACCIAMO CONOSCERE QUESTI AUTORI

2009-02-20T09:38:00.002+01:00

Si dice sempre che gli scrittori “minori” non hanno alcun supporto distributivo e promozionale e quindi nessuna speranza di emergere e farsi conoscere. Qualcuno dice che internet può aiutare.
Ci sono catene di messaggi che si diffondo all’infinito. Mi sono detto allora che forse una catena potrebbe aiutare a far conoscere qualche autore ancora ingiustamente “poco noto”.
La catena è questa e funziona così: chiunque legge questo messaggio o post, può ritrasmetterlo per e-mail o pubblicarlo integralmente sul proprio blog o altri spazi web.
Accanto al nome di ciascun autore consigliato, tra parentesi, troverete il nome di chi questo autore consiglia. Aggiungeteci il vostro nome, se ritenete che quell’autore possa essere sostenuto. In ogni caso non cancellate dalla lista nessun nome, né degli autori, né di chi li ha sostenuti prima di voi. Se non conoscete un autore lasciate il suo nome in lista così com’è.
Se volete aggiungere un nuovo autore da segnalare, fatelo pure, aggiungendolo in fondo alla lista e, tra parentesi, mettete il vostro nome o il vostro nickname). Potete aggiungere tutti gli scrittori che volete (purché abbiate letto i loro libri!)
Quindi trasmettete il messaggio a quanta più gente potete e in tutti i modi possibili. Indicate all’ultima riga chi vi ha mandato il messaggio o dove l’avete letto.
Ed ora ecco la lista.

PRIMA PARTE (A-L)
1 Alberto Pestelli (consigliato da Gianna Campanella) 1
2 Aldo Moscatelli (consigliato da Marco Mazzanti, Monica Caira, Laura Costantini, Cristina Bove) 4
3 Alessandra Bianchi (consigliata da Luna70) 1
4 Alessandra Libutti (consigliato da Flaviocrem, Carla Casazza, Monica Caira, Alessandro Bastasi) 4
5 Alessandra Palombo(consigliata da Gianna Campanella) 1
6 "Alessandra Paoloni (consigliata da Antonella Sanna, Barbara Risoli)
" 2
7 Alessandro Bastasi (consigliato da Nadia Zapperi, Stefania Lovati, Carla Casazza, Claudia Lucchin, Monica Caira, Alice Balbo, Laura Costantini) 7
8 Alessandro Cinelli e Vito Parisi (consigliati da Carlo Menzinger) 1
9 Alessia Margiotta (consigliata da Nadia Zapperi, Carla Casazza, Claudia Lucchin, Elisabetta Modena) 4
10 Amanda Gris (consigliato da Flaviocrem, Carla Casazza, Monica Caira, Cristiana Iannotta) 4
11 Andrea Bertozzi (consigliato da Stefania Lovati) 1
12 Andrea Bonvicini (consigliato da Alice Balbo, Elisabetta Modena) 2
13 Andrea Donatangelo (consigliato da Marco Mazzanti) 1
14 Andrea Rossetti (consigliato da Carlo Menzinger, Maeba Sciutti) 2
15 Anileda Xeka (consigliata da Maristella Angeli) 1
16 Anna Cottini(consigliata da Gianna Campanella) 1
17 Anna Maria Fabiano (consigliata da Francesco De Francesco) 1
18 Annalisa Fracasso (consigliata da Carlo Menzinger) 1
19 Antonella Sanna (consigliata da Cristina Contilli, Stefania Lovati, Barbara Risoli) 3
20 Aurelio Zucchi (consigliata da Maristella Angeli) 1
21 Barbara Risoli (consigliata da Cristina Contilli, Stefania Lovati, Carla Casazza, Antonella Sanna, Laura Costantini, Luna70) 6
22 Bruno Barbonaglia (consigliato da Barbara Risoli) 1
23 Carla Casazza (consigliata da Flaviocrem, Claudia Lucchin, Monica Caira, Laura Costantini, Barbara Risoli) 5
24 Carlo Menzinger (consigliato da Enrico Matteazzi, Laura Costantini, Cristina Contilli, Carla Casazza, Monica Caira, Flaviocrem, Alice Balbo, Mmorgana, Elisabetta Modena, Gianna Campanella, Cristiana Iannotta, Cristina Bove) 12
25 "Carmelo Massimo Tidona (consigliato da Carla Casazza, Alice Balbo)
" 2
26 Cinzia Ottonello (consigliata da Marco Mazzanti) 1
27 Cinzia Pierangelini (consigliato da Cristina Bove) 1
28 Claudia Bruni (consigliata da Alice Balbo) 1
29 Claudine Giovannoni (consgiliata da Luna70) 1
30 Claudio Martini (consigliato da Flaviocrem, Carla Casazza, Monica Caira, Alice Balbo, Cinzia Pierangelini) 5
31 Cristiana Iannotta (consigliata da Elisabetta Modena, Cristina Contili) 2
32 Cristina Bove (consigliata da Cinzia Pierangelini, Maristella Angeli) 2
33 Cristina Contilli (consigliata da Antonella Sanna, Mmorgana, Elisabetta Modena, Cristiana Iannotta, Luna70, Cristina Bove, Barbara Risoli 7
34 Dalmazio Masini(consigliato da Gianna Campanella) 1
35 Daniela Raimondi(consigliata a Gianna Campanella) 1
36 Daniele Dimilito (consigliato da Stefania Lovati) 1
37 Daniele Vannini (consigliato da Carlo Menzinger) 1
38 Elisabetta Modena (consigliata da Cristina Contilli, Flaviocrem, Carla Casazza, Claudia Lucchin, Alice Balbo, Mmorgana, Fioredicollina, Cristiana Iannotta, Luna70, Barbara Risoli) 10
39 Ennio Gelfi (consigliato da Stefania Lovati) 1
40 Enrico Gregori (consigliato da Cristina Bove) 1
41 Enrico Matteazzi (consigliato da Carlo Menzinger, Barbara Risoli) 2
42 Fabrizio Bandini (consigliato da Marco Mazzanti) 1
43 "Federica D’Ascani (consigliata da Antonella Sanna, Barbara Risoli)
" 2
44 Federico Federici (consigliata da Marco Mazzanti, Maeba Sciutti) 2
45 Francesca Angelinelli (consigliata da Cristina Contilli, Barbara Risoli) 2
46 Francesco Barbi (consigliato da Perflinka, Carla Casazza) 2
47 Francesco Brunetti(consigliato da Gianna Campanella) 1
48 Francesco Gallone (consigliato da Oblomov Il Pigro) 1
49 Francesco Giubilei (consigliato da Marco Mazzanti, Cristina Bove) 2
50 Franco Tutino (cinzia Pierangelini) 1
51 Frank Spada (consigliato da Carla Casazza) 1
52 Gabriele Pepe (consigliato da Maeba Sciutti) 1
53 Gabriella Saracco (cinzia Pierangelini) 1
54 Gaspare Bitetto (consigliato da Marco Mazzanti) 1
55 Giampietro Stocco (consigliato da Carlo Menzinger) 1
56 Gianluca Valenti (consigliato da Flaviocrem) 1
57 Gianna Campanella (consigliata da Anna Cottini) 1
58 Giovanni Frenda (consigliato da Carla Casazza, Carla Lucchin, Alice Balbo, Alessandro Bastasi) 4
59 Giovanni Molon (consigliato da Flaviocrem, Carla Casazza, Claudia Lucchin, Monica Caira, Alice Balbo) 5
60 Giovanni Nigro (consigliato da Maeba Sciutti) 1
61 Girolamo De Michele (consigliato da Nikottolina) 1
62 Giulia Ghini (consigliata da Carlo Menzinger) 1
63 Giuliana Argenio (consigliata da Carlo Menzinger, Gianna Campanella, Cristina Bove) 3
64 Giuliana Angeli (consigliata da Maristella Angeli) 1
65 Giuseppe Antoni (consigliato da Stefania Lovati) 1
66 Giusi Vanella (consigliata da Carlo Menzinger) 1
67 Gordiano Lupi(consigliato da Gianna Campanella) 1
68 Ianus Pravo (consigliato da Maeba Sciutti) 1
69 Ines Scarparolo (consigliata da Cristina Contilli) 1
70 Kristle Reed (consigliata da Marco Mazzanti, Stefania Lovati, Cristiana Iannotta, Barbara Risoli) 4
71 Laura Costantini e Loredana Falcone (consigliate da Carlo Menzinger, Carla Casazza, Monica Caira, Flaviocrem, Alice Balbo, Cinzia Pierangelini, Maria Lucia Riccioli, Gianna Campanella, Cristina Bove, Barbara Risoli) 10
72 Laura Gay (consigliata da Cristina Contilli, Elisabetta Modena, Barbara Risoli) 3
73 Laura Ruznickova (consigliata da Marco Mazzanti, Gianna Campanella) 2
74 "Laura Schiavini (consigliato da Carla Casazza, Monica Caira, Alice Balbo)
" 3
75 Letizia Bognanni (consigliata da Alice Balbo) 1
76 Lina Anielli (cinzia Pierangelini) 1
77 Lina Dettori (consigliata da Carlo Menzinger) 1
78 Lorenza Caravelli (consigliata da Marco Mazzanti, Gianna Campanella) 2
79 Lorenzo Moneta (consigliato da Risoli Barbara) 1
80 Lucia Scarpa (consigliato da Barbara Risoli) 1
81 Luigi Romolo Carrino (consigliato da Maeba Sciutti, Francesco De Francesco) 2
82 Luigi Romolo Carrino(consigliato da Gianna Campanella) 1
83 Luisa Ferretti (consigliata da Carlo Menzinger) 1

SECONDA PARTE (M-Z)

84 M.P. Black (consigliata da Carlo Menzinger, Cristina Contilli, Stefania Lovati, Carla Casazza, Claudia Lucchin, Monica Caira, Flaviocrem, Antonella Sanna, Alice Balbo, Elisabetta Modena, Cristiana Iannotta, Barbara Risoli) 12
85 Maeba Sciutti (consigliata da Marco Mazzanti, Gianna Campanella) 2
86 Manuela Mazzi (consigliata da Alice Balbo) 1
87 Marco Mazzanti (consigliato da Carlo Menzinger, Antonella Anzalone, Laura Costantini, Maria Lucia Riccioli) 4
88 Marco Palasciano(consigliato da Gianna Campanella) 1
89 Marco Saya(consigliato da Gianna Campanella) 1
90 Marco Valenti (consigliato da Carla Casazza, Alice Balbo, Flaviocrem, Cristiana Iannotta, arcobaleno, vale) 6
91 Maria Grazia Calandrone (consigliata da Maeba Sciutti) 1
92 Maria Martino (consigliata da Stefania Lovati) 1
93 MariaGiovanna Luni (consigliata da Marco Mazzanti, Maeba Sciutti) 2
94 Mariateresa Biasion Martinelli (consigliata da Cristina Contilli) 1
95 Mariella Bettarini (consigliata da Cristina Contilli) 1
96 Marina Dionisi (consigliata da Marco Mazzanti) 1
97 Marina Pizzi (consigliata da Maeba Sciutti) 1
98 Mario De Martino (consigliato da Barbara Risoli) 1
99 Marisa Zepparelli (consigliata da Marco Mazzanti) 1
100 Massimo Botturi(consigliato da Gianna Campella) 1
101 Massimo Crociani (consigliato da Stefania Lovati, Antonella Sanna) 2
102 Massimo Famularo (consigliato da Alice Balbo, Flaviocrem, Cristiana Iannotta) 3
103 Massimo Maugeri(consigliato da Gianna Campanella) 1
104 Massimo Padua (consigliato da Carla Casazza) 1
105 Massimo Rainer (consigliato da Barbara Risoli) 1
106 Maurizio centi (cinzia pierangelini) 1
107 Melita Vicini Mantero (consigliato da Carla Casazza) 1
108 Michela Mamprin (consigliato da Carla Casazza) 1
109 Michele Andreis (consigliato da Flaviocrem, Carla Casazza, Alice Balbo, Cristiana Iannotta) 4
110 Milvia Comastri (consigliato da Cristina Bove) 1
111 Minia Bangorich (consigliato da Barbara Risoli) 1
112 Mirko Venini (consigliato da Stefania Lovati) 1
113 Monica Caira Monticelli (consigliata da Carlo Menzinger, Carla Casazza, Claudia Lucchin, Flaviocrem, Alice Balbo, Laura Costantini, Alessandro Bastasi, Elisabetta Modena, Cristiana Iannotta, Gianna Campanella) 10
114 Morena Fanti (consigliato da Cristina Bove) 1
115 Natalia Castaldi(consigliata da Gianna Campanella) 1
116 Norma Stramucci (consigliata da Maristella Angeli) 1
117 Paola Boni (consigliata da Stefania Lovati) 1
118 Paola Silvia Dolci (consigliata da Maeba Sciutti) 1
119 Paolo Ciampi (consigliato da Cristina Contilli, Monica Caira, Elisabetta Modena, Cristiana Iannotta) 4
120 Paolo Federici (consigliato da Stefania Lovati, Barbara Risoli) 2
121 Pasquale Esposito (consigliato da Gaja Cenciarelli, Maria Lucia Riccioli, Cristina Bove) 3
122 Pier Paolo Sciola (consigliato da Francesco De Francesco) 1
123 Raffaele Abbate (consigliato da Carlo Menzinger) 1
124 Renato Bergonzi (consigliato da Laura Costantini) 1
125 Renzo Montagnoli (Cinzia Pierangelini, Cristina Bove) 2
126 Rita Amico (consigliato da Carla Casazza, Alice Balbo) 2
127 Roberta De Tomi (consigliato da Carla Casazza) 1
128 Roberto Ritondale (consigliato da Flaviocrem, Carla Casazza) 2
129 Romina Capo(consigliata da Gianna Campanella) 1
130 Romina Principato (consigliata da Cristina Contilli, Antonella Sanna, Barbara Risoli) 3
131 Rosa Noci (consigliata da Elisabetta Modena) 1
132 Rosa Tiziana Bruno(consigliata da Gianna Campanella) 1
133 Rossella Drudi (consigliata da Carlo Menzinger) 1
134 Segalerba Rossano (consigliato da Gianna Campanella) 1
135 Sergio Calamandrei (consigliato da Carlo Menzinger, Gianna Campanella) 2
136 Sergio Paoli (consigliato da Carlo Menzinger, Carla Casazza, Flaviocrem, Alice Balbo, Mmorgana, Cristiana Iannotta) 6
137 Silvia Comoglio (consigliata da Maeba Sciutti) 1
138 Silvia Molesini(consigliata da Gianna Campanella) 1
139 Silvia Scibilia (consigliata da Elisabetta Modena, Cristiana Iannotta, Barbara Risoli) 3
140 Silvia Trabanelli (consigliata da Maristella Angeli) 1
141 Simona Lo Iacono (consigliata da Maria Lucia Riccioli, Cristina Bove) 2
142 Simone Maria Navarra (consigliato da Laura Costantini, Cinzia Pierangelini) 2
143 Stefano Parenti (consigliato da Maeba Sciutti) 1
144 Tinti Baldini (consigliato da Maristella Angeli) 1
145 Tito Barbini (consigliato da Flaviocrem, Carla Casazza, Claudia Lucchin, Monica Caira, Alice Balbo) 4
146 Tiziana Curti(consigliata da Gianna Campanella) 1
147 "Ubaldina Mascia (consigliato da Carla Casazza, Barbara Risoli)
" 2
148 Vanessa Sacco (consigliata da Marco Mazzanti) 1
149 Vanni Santoni (consigliato da Carlo Menzinger, Cristina Contilli) 2
150 Vera Bianchini(consigliata da Gianna Campanella) 1
151 "Vera Demes (consigliato da Carla Casazza, Alice Balbo, Cristina Contili)
" 3

Un nuovo commento di Claudia su "La fossa comune"

2009-02-11T13:09:00.001+01:00

Interessante! Veramente interessante questo libro di Alessandro Bastasi. E’ la prima volta che riesco ad amare un personaggio pur con tutte le sue contraddizioni. Ho amato di Vittorio Ronca, il protagonista, i grandi ideali, la voglia di mettersi sempre in gioco e in prima linea, la voglia di poter contribuire ad una causa, e mi sono intristita quando nella vita pratica non riusciva a raggiungere questi ideali ed anzi a volte falliva e doveva ricominciare da capo.
L’ambientazione di questo romanzo è splendida, le descrizioni mi hanno calato nella Russia degli anni ’90, mi hanno fatto palpitare il cuore per questo popolo fiero che non si piega di fronte alle difficoltà. La scrittura scorrevole e particolare dell’autore mi ha coinvolta e trasportata nella cronaca dell’ascesa al potere di Eltzin, che io avevo sempre visto in modo superficiale mentre qui, gli eventi sono approfonditi.
Mi ha colpito in particolare la fine del protagonista, degna di lui, coerente con i suoi ideali. Mi è anche piaciuta moltissimo la figura dell’amico, Andrej, che spera in un mondo migliore partendo dall’amore e dalla solidarietà per gli esseri umani.
Bel libro, denso come piace a me!

da: http://www.anobii.com/anobi/forum_thread.php?tid=10426#new_thread

Un commento di Nadia Zapperi

2009-01-21T23:18:00.000+01:00

Narra la storia contemporanea (primi anni '90) della Russia, gli avvicendamenti politici, la realtà del popolo russo ed i tentativi di rialzarsi, di ribellarsi a chi ha tolto loro la dignità di popolo schiavizzandolo ad una realtà di denaro ed egoismo e rendendolo mendicante.Il protagonista, attraverso il quale l'autore ci presenta la storia, è un italiano, Vittorio Ronca, descritto come un uomo che porta dentro di sè il fuoco della giustizia, della lealtà, degli ideali fondamentali del vero comunismo.Un uomo insoddisfatto in fondo di ciò che fa, in continuo mutamento, alla ricerca, forse, della sua missione, del suo posto per contribuire al cambiamento sociale per il quale si batterà fino alla fine.Vittorio è l'incarnazione di tutti coloro che si sentono impotenti di fronte all'egocentrismo diffuso, al potere del denaro e della vita comoda che fa chiudere la porta di casa a chiave ed in faccia al proprio vicino bisognoso. Impotenti di fronte a quella falsa benevolenza, a questa società infarcità di ipocrisia che mette in piazza i propri problemi solo se ci intravede una possibilità di arricchimento.Vittorio tenta di cambiare le cose ma viene tradito dai suoi stessi mandanti (compagni?); la Russia come l'America e l'Italia: il benessere sventolato dai politici a mò di promessa solo per ottenere fiducia e voti e ritrovarsi poi, ai bordi di una strada, su tappeti di cartone, a vendere centrini.Dalla fluidità e chiarezza della scrittura si intuisce la grande affezione dell'autore per la Russia e la conoscenza di ogni angolo di Mosca che il lettore riesce ad immaginare attraverso gli spostamenti di Vittorio per le sue vie. Le tematiche sono attuali, direi forse universali...

Milano, 29 gennaio: Presentazione del libro alla libreria del Corso San Gottardo

2009-01-12T17:32:00.002+01:00

Giovedì 29 gennaio 2009: presentazione del mio "La fossa comune" - vedi http://www.facebook.com/event.php?eid=42888144463&ref=mf/ - alla libreria del Corso (Corso San Gottardo) di Milano. Save the date!

Indirizzo: Corso San Gottardo, 35 - Milano

Orario: 18:00-19:30

TELE VIDEO LIBRI

2008-12-30T15:25:00.003+01:00

Tele Video Libri è un canale di video chat creata su Libero.
Grazie a questo spazio sul web sarà possibile organizzare o partecipare ad eventi legati al mondo della cultura, quali presentazione di libri, letture di brani o letture a puntate di romanzi, discussioni su un libro specifico oppure discussioni a tema, infine sarà possibile recitare brani di un libro. Ovviamente il pubblico da casa potrà interagire con l'evento attraverso la chat oppure mediante l'utilizzo della videochat.
Per poter accedere è necessario avere un account di libero per la chat, l'autorizzazione per la videochat.
Sono in via di definizione i seguenti incontri a tema:
- horror, noir, mystery
- fantasy
- fantascienza
- poesia
- sentimentale
- giallo, poliziesco, thriller, avventura
- narrativa

Informazioni e palinsesto in questo apposito blogcreato per l'occasione.

Lo sconto per ora non c'è più

2008-12-24T14:16:00.002+01:00

Vi informo che per ora lo sconto su IBS non c'è più (evidentemente siamo a Natale ... :-)). Potete però acquistare il libro scontato su http://www.ilgiralibro.com/ (cercando "La fossa comune"). Buone feste a tutti!

Alessandro

Sconto del 20% su IBS!

2008-11-12T15:45:00.002+01:00

Acquistando il libro su IBS http://www.ibs.it/code/9788863071078/bastasi-alessandro/fossa-comune.html avrete uno sconto del 20%. Affrettatevi! :-)

Presentazione del libro alla libreria Odradek di Milano

2008-11-11T11:26:00.002+01:00

Venerdì 14 novembre, alle ore 18:00, alla libreria Odradek di Milano (in via Principe Eugenio, 28), Sandro Orlando, giornalista de "Il Mondo", presenterà il libro "La fossa comune" di Alessandro Bastasi. Sarà presente l'autore.

Recensione di eleU - http://www.anobii.com/eleu/books

2008-11-11T11:21:00.003+01:00

Il libro dell'inquietudine di Vittorio Ronca. Si sarebbe potuto intitolare così l'ottimo romanzo di Alessandro Bastasi, se non ci avesse pensato qualcun altro.

Questo libro si basa sulla storia di una persona: il protagonista è talmente vivo, ben descritto, ricco di sfaccettature positive e negative e calato nella realtà da essere più di un personaggio. Uomini come Vittorio ne ho conosciuti: sempre pronti ad inseguire con entusiasmo un sogno, un ideale, un obiettivo più o meno realistico, per poi perdere ogni spinta fino alla prossima idea per sentirsi vivi.
Vittorio è però coerente nelle proprie scelte, sebbene per compiacere gli altri si sforzi, soprattutto in gioventù, di "omologarsi" a modo suo.

E' una persona, appunto e, se pensiamo all'etimo di questa parola, usa delle maschere, come tutti del resto. Ma siamo tanto più felici e realizzati quanto più la nostra maschera è corrispondente a ciò che siamo. Così l'affascinante Vittorio è contento quando riesce a fare effettivamente ciò che desidera, giusto o sbagliato che sia, a vivere con pienezza il proprio presente che, in fondo, è tutto ciò che abbiamo.

Bellissimi e interessantissimi i riferimenti al teatro (le "bellissime utopie" degli anni '60-'70) e alla storia contemporanea.

Una struttura solida e senza cedimenti e momenti di "stanca", una scrittura piacevole ed esperta.

La storia e certe complessità della psicologia del protagonista mi hanno ricordato un po' il bel film di Dino Risi, "Una vita difficile".

Speed Read del 3 ottobre scorso

2008-11-10T12:16:00.003+01:00

Su YouTube la mia presentazione del libro allo Speed Read organizzato a Milano il 3 ottobre scorso dall'Associazione Servizi Culturali.

http://it.youtube.com/watch?v=lsIz8T6--8U

Ciao!

Alessandro

Nuova recensione del libro

2008-11-08T16:04:00.002+01:00

1949paperina, in http://www.anobii.com/anobi/forum_thread.php?tid=10426&pid=130&lid=#new_thread, scrive:

Mi è piaciuto moltissimo il romanzo di Alessandro, che riesce ad intrecciare la vita reale del protagonista, intrisa di sogni, pensieri e scontri con una realtà allo sfacelo, con le vicende di un'Unione Sovietica non più tale, negli anni tra il 1991 ed il 1993. Bella la prima parte, cui ne seguono altre in periodi diversi che si incastrano uno nell'altro, in un crescendo di tensione. Ancora più belle le parti successive, dove Vittorio (il protagonista) mette a nudo il suo essere. Forse perchè gran parte dei suoi ideali li ho vissuti in prima persona, l'ho trovato un personaggio molto positivo, unica pecca - forse - il non essere stato capace di far comprendere alle persone a lui vicine la sua vera natura, l'importanza di quanto sentiva senza riuscire ad esprimerlo. Il titolo è fuorviante eppure talmente essenziale da riuscire, in sole tre parole, a descrivere tutta la profondità ed in fondo l'inadeguatezza al mondo attuale di Vittorio. Tre parole il cui significato soltanto la fine del libro rivela, tre parole per cui - fosse possibile - assegnerei ad Alessandro la quinta stellina.
Vorrei aggiungere che vale davvero la pena di leggerlo!

2008-10-20T11:11:00.003+02:00

Giovedì scorso c'è stata la presentazione del libro alla libreria "Archivi del '900" di Milano. Non c'era molta gente, però è stato interessante il confronto tra chi aveva letto il libro e le mie considerazioni sul personaggio di Vittorio: io stesso ho potuto conoscere meglio il mio personaggio :-) e per questo ringrazio tutti gli intervenuti. Un particolare ringraziamento ad Alessandro Magherini - fine autore di poesie - che ha presentato il libro con la competenza e la passione che lo contraddistinguono.

La prossima presentazione sarà alla libreria Odradek (via Principe Eugenio, 28 - Milano) venerdì 14 novembre alle ore 18:00.
Ciao!
Alessandro
PS il libro a Milano è acquistabile nelle due librerie di cui sopra, e nella Libreria del Corso di Corso San Gottardo (oltre che su IBS).

Invito alla presentazione de "La fossa comune"

2008-10-05T14:51:00.004+02:00

Giovedì 16 ottobre alle ore 18:00
presso la libreria Archivi del '900
in via Montevideo, 9 - Milano
Alessandro Magherini presenterà il mio libro La fossa comune.
Ovviamente ci sarò anch'io :-)
Vi aspetto!
Alessandro

Racconto: L'ARCHETIPO

2008-10-02T17:07:00.003+02:00

Iddio ebbe appetito. Prese la lista e ordinò aringhe con le rape, formaggio due o tre fette di pane casereccio e mezzolitro. Fu sazio e di buon umore. Chiese il conto e assieme gli portarono una grappa della casa. Uscì che non era proprio brillo ma quasi. Intorno a lui tutto il creato fremeva di contentezza per come si erano messe le cose quel giorno. Iddio si guardò intorno soddisfatto, ruttò con energia e si predispose al suo solito, gravoso lavoro. L'universo tacque in ascolto: si era agli albori del mondo, tutto era incerto e sospeso. Con passo lesto, Iddio tornò al suo laboratorio.

Certo che doveva smetterla, di bere. Quell'altra volta, se fosse stato più in sé, l'avrebbe di sicuro capito che così non poteva andare. Sorrise di autocomprensione. "Se qualche volta non ci si diverte un po', che cosa l'ho fatto a fare, il mondo?" Più di tutto, era il problema dell'acqua, che doveva risolvere, che al contorno se ne andava da tutte le parti, un po' tornando indietro e un po' cadendo giù, del resto lì era proprio dove s'era sentito male e aveva vomitato, era tornato a casa barcollando, lasciando il lavoro incompiuto. Ma adesso che riguardava il progetto, capiva che non andava bene comunque. Era l'asimmetria del risultato, che lo lasciava perplesso. Non ci potevano essere, nell'universo, un sopra e un sotto, essendo l'isotropia uno dei requisiti fondamentali. Era la forma, quindi, a essere sbagliata. Ma non riusciva a venirne a capo. Gli uomini, poi, come l'avrebbero presa? Non ci avrebbero mai creduto, chissà quali diavolerie avrebbero inventato pur di non crederci!

Fu Lisa a fargli venire l'idea, la lavorante dell'osteria. Era una giornata calda, solo le api ronzavano sulle acacie, tutto il resto dormiva, anche le canne del fiume si piegavano indolenti sotto la calura del pomeriggio. Iddio russava, stravaccato sulla poltrona sfondata che teneva fuori, nel giardino, in mezzo all'erba alta, ai ranuncoli selvatici, e a un coacervo di strani arnesi mezzo arrugginiti. Era l'effetto della grappa. E poi, bisogna dirlo, ormai era un po' in là con gli anni, non aveva certo il vigore di una volta. Non so perché, forse a causa di un incubo, ma a un tratto Iddio si svegliò di soprassalto, guardandosi attorno pieno di ansia. E vide Lisa.

Era completamente nuda, e stava scendendo lentamente nel fiume a rinfrescarsi. Bella da mozzare il fiato. Iddio rimase immobile, incantato, a rimirarla, con la bocca aperta e il respiro affannoso. Quello che lo colpì con forza fu soprattutto... il culo! Un culo grande, rotondo, morbidamente sodo, ammiccante, immobile nel moto ondeggiante di Lisa, in cui si inseriva con altero distacco. E improvvisamente Iddio capì. La forma pura, immota pur nel movimento, che tutto attrae a sé, attorno alla quale far ruotare l'esistenza delle sue creature. La forma tonda, finita ma illimitata, percorsa da geodetiche purissime, cerchi massimi che tutti si incontrano, escludendo ogni possibilità di isolamento parallelo. Luogo geometrico di piccole vite, equidistanti da un centro femminile vibrante di fuoco, cui tendano come ultimo fine ogni massa e ogni consapevolezza, che non consenta fuga alcuna ad alcun essere, buco nero per il quale l'uomo lavori e fatichi senza sosta. Così doveva essere la Terra. Non più piatta, con l'Oceano che deborda dai confini, e le navi degli impavidi a precipitare giù negli abissi, e il nero dell'universo a salire dai precipizi che stanno al contorno! Tonda, dev'essere, come un grande potente e illimitato culo, illuminato a tempi alterni da un sole finalmente pago di tanta meravigliosa vista.

Iddio si alzò dalla poltrona, più allegro che mai. Emise un poderoso sbadiglio, e si mise al lavoro.

Presentazione del libro il 16 ottobre a Milano

2008-10-01T11:55:00.003+02:00

Giovedì 16 ottobre 2008 Alessandro Magherini, operatore culturale milanese, presenterà il libro "la fossa comune" di Alessandro Bastasi alla libreria "Archivi del '900", in via Montevideo, 9 a Milano. L'orario è: 18:00-19:30. Sarà presente l'autore.

Presentazione del libro

2008-09-28T20:31:00.002+02:00

Venerdì 3 ottobre 2008, ore 21 presso SPAZIO TADINI - Via Jommelli 24 - Milano avrà luogo la QUARTA EDIZIONE DELLO SPEED-READ.
La manifestazione, divertente, originale e informale, si aprirà con la presentazione di alcuni libri, 6 in totale: gli autori avranno a disposizione una decina di minuti ciascuno per parlare del proprio libro e/o per leggerne alcuni brani.
La serata si concluderà con un rinfresco a buffet e con l'estrazione di un NAVIGATORE SATELLITARE.
L'ingresso è libero e gratuito, ma vi chiediamo di portare con voi un libro usato da inserire nel nostro circuito di Book Crossing "I viaggi di carta" (tutti i libri portati dagli ospiti saranno a disposizione di tutti, gratuitamente).
Ecco i libri presentati alla quarta edizione dello Speed-Read:
- Dossier Xilo, di Andrea Bertozzi (thriller)
- I Leoni del Medebai. I moschettieri di Lasmara, di Giuseppe Antoni (avventura)
- La collina degli aquiloni, di Ennio Gelfi (thriller)
- La fossa comune, di Alessandro Bastasi (narrativa)
- Ti ho trovata, di Anna Pia Fantoni (narrativa)
- Tutti insieme adesso, di Paolo Lucchesi (narrativa)
VI ASPETTIAMO!
visualizza QUI l'invito:
http://www.serviziculturali.org/Immagini/INVITO_WEB.htm

Immagini dai film di Luciano Sartirana (http://www.elenaeilpappagallo.it/ - foto di Roberto Pugliese)

2008-09-15T16:46:00.004+02:00

Racconto: LA BIONDA DI SANPIETROBURGO

2008-09-13T15:31:00.004+02:00

L’uomo è arrivato a San Pietroburgo da un paio d’ore. Alloggia al Grand Hotel Europa, il migliore albergo della città. Sono le dieci di sera, ma è come se fosse giorno, le famose notti bianche di giugno. L’uomo si dirige a fare due passi sul Nevskij Prospekt, a godersi la frescura che il mare a quell’ora sospinge nelle strade della vecchia capitale. Ed è allora che la vede.
Bionda, alta, due grandi, tristi occhi castani, un sorriso assorto, si sta dirigendo verso di lui. L'uomo ricambia il sorriso, lei si guarda intorno con fare preoccupato, poi, titubante, gli chiede se vuole fare l'amore. Lui risponde subito di sì.
- Cento dollari?
La ragazza annuisce con la testa, e senza perdere tempo si affretta sulla strada per fermare un'auto.
- Andiamo a casa mia - dice.
Lui non fa obiezioni. Ci mettono quindici minuti ad arrivare, ed è un tragitto penoso, con lei che se ne sta ostinatamente zitta, e con lui che cerca in tutti i modi di chiacchierare un po'. Quella ragazza è davvero strana, diversissima da quelle che ha conosciuto a Mosca, ogni tanto sospira, o le tremano le labbra, l'uomo pensa che forse per lei è la prima volta, che non voglia farlo, che vi sia costretta dalla necessità di pagare l'affitto, tant'è che le dice: - Se non vuoi, non lo facciamo, ti lascio qualcosa lo stesso, e me ne torno indietro. Non c'è problema, davvero!
Ma lei fa di no con la testa, un no nervoso, poi si gira dall'altra parte, cercando di evitare il suo sguardo, che la fruga, indispettito, con sospetto. Finalmente arrivano, un palazzone grigio di periferia, uguale a tutti i palazzoni di periferia della Russia, che sono cadenti ancor prima di essere finiti. Salgono al quarto piano, in casa, c'è uno stretto corridoio con una porta in fondo, e la cucina sulla destra, con una lampadina che penzola triste dal soffitto. Lui ha una gran voglia di scappare via. Non gli è mai capitato prima, ma che cos'ha quella? Se non vuole basta dirlo, cristo! Un sorriso, almeno. No, fare l'amore con quella lì, ne è sempre più convinto, sarà di uno squallore immane, sicuramente si stenderà sul letto, aprirà nervosamente le gambe, e starà in tensione finché lui non avrà finito. Ma vaffanculo, ma per chi lo ha preso?
- Vuoi mangiare qualcosa? - gli chiede lei.
Ma figurarsi!, pensa l'uomo, seduto di sbieco sul bordo di una sedia sbilenca, in quella cucina unta, coi piatti sporchi nel lavello. Le sputa un no secco. Lei comunque, come se niente fosse, prende fuori dal frigo una scatola di pelati da mezzo chilo, l'apre con un coltello, e comincia a mangiarli, così come sono, freddi, tristi, disgustosi. Lui la guarda, ammutolito, a disagio per lei per quella totale mancanza di cura, anzi, per il disprezzo di sé che scaturisce da quel modo desolato di ingurgitare cibo.
Poi lei gli chiede i soldi.
- Non puoi darmi qualcosa di più?
E no, cazzo, quella è la tariffa standard, e per un trattamento cento volte migliore del suo.
- Vedremo dopo.
Lei non fa una piega, prende i soldi e gli dice:
- Aspettami qui un momento.

Dove va, a lavarsi? A mettere via i soldi per paura che lui glieli riprenda? L'uomo non è tranquillo, non è questo il modo di comportarsi, di solito le altre lo portano subito in camera, poi vanno a fare la doccia, e arrivano sotto le coperte belle calde e sorridenti. Eppure rimane lì, in quel buco di cucina, con il pavimento di linoleum, la scatola di pelati aperta mezza vuota, il coltello e la forchetta buttati in disordine sul tavolo di fòrmica. Ma quella quanto ci mette? Che cosa sta facendo? Forse è meglio andarsene. Ma no, le ha dato cento dollari, cavolo. E forse potrebbe essere, chissà, molto meglio di quanto lui non pensi. Magari adesso quella arriva lì, a spataffiargli la fica sotto il naso. Mah! Meglio mettere al sicuro gli altri soldi, intanto. Toglie quattrocento dollari dal portafoglio, lasciandoci solo pochi spiccioli, e se li mette nella tasca con la cerniera del giubbino. E continua ad aspettare. Aspettare. Adesso basta, però! La tensione cresce, gli sale dallo stomaco, gli fa chiudere la mani a pugno, ritmicamente. Gli viene un colpo, una scarica di adrenalina, quando va via la luce di quell'unica lampadina a penzoloni. Si riaccende subito, per fortuna, e lui respira forte. Si toglie gli occhiali e si strofina il viso, a lungo. Adesso me ne vado, si dice, sì, adesso mi alzo e me ne vado. Ma rimane lì, perché lei deve per forza ritornare, rimane lì, a guardare fisso la porta aperta della cucina, che dà sul buio del corridoio. A un tratto lo spazio di quella porta si riempie, e gli si rizzano i capelli in testa.

È un uomo giovane, alto e biondo, vestito di tutto punto, con un completo grigio chiaro e una cravatta azzurra. Ubriaco fradicio. Guarda l'altro per un po', in silenzio, con gli occhi semichiusi. Questo capisce subito.
- Occhei, occhei, adesso me ne vado ... vado via - balbetta, alzandosi, impacciato e impaurito.
Ma il giovane si avvicina, e gli scarica un pugno tremendo sullo zigomo sinistro, ricacciandolo sulla sedia. Lui si sente morire dal dolore, urla, e cerca di rialzarsi, adesso l'unica cosa che deve fare è riuscire a raggiungere la porta dell'ingresso. L'altro si fa ancora avanti, e afferra con forza il coltello che sta sul tavolo, e glielo agita contro, alitandogli in faccia "Dammi i soldi! I soldi! Sporco bastardo americano!" L'uomo è terrorizzato, tira fuori il portafoglio, glielo mostra, e dice "Guarda, ho solo dieci dollari, li vuoi? Occhei, occhei, prendi!" Il biondo glieli strappa via, e si mette a guardarli da vicino, a lungo, barcollando, sempre con il coltello in mano.
È un attimo. L'uomo, con un urlo, balza addosso al giovane, che crolla a terra come un fuscello, senza un lamento, trascinandosi dietro una sedia e la scatola dei pelati. L'uomo quasi non ci crede: ce l'ho fatta! Posso andarmene! Ma rimane lì, a guardarlo, come un coglione, con uno strano ghigno. "Bastardo" sibila. Bastardo! E invece di scappare, comincia a tempestarlo di calci, colpi secchi, soffocati, "Bastardo!", e picchia dappertutto, senza guardare, "Figlio di puttana!", urla, e colpisce, in faccia, nella schiena, nella pancia. Poi afferra la sedia e gliela spacca in testa, e non riesce più distinguere il sangue dalla salsa dei pelati. Respira affannosamente. E vede il coltello per terra. Lo raccoglie. Dov'è la ragazza, adesso? Lui rivuole i suoi cento dollari, cazzo di un dio! Quella troia dev'essere nella stanza in fondo al corridoio, e in effetti è proprio così, lui piomba dentro come una furia, ma si blocca di colpo, e non perché lei è rannicchiata in fondo al letto, terrorizzata, incapace di dire una parola, è per la puzza bestiale che lo investe, tre bottiglie di vodka vuote sul comodino e una chiazza di vomito fresco sul tappeto lurido. La ragazza lo guarda, cercando di farsi piccola piccola, lontana, impaurita, un grosso livido sotto l'occhio destro. Allora lui butta con rabbia il coltello sul letto, e corre alla porta d'ingresso, via da quella casa, via, e discende le scale a quattro gradini per volta, adesso ha paura che altri inquilini lo fermino, forse quel ragazzo è morto, e magari arriva la polizia, via, via, di corsa! Corre a rotta di collo anche fuori, ogni tanto si volta indietro, incrocia un'auto della militzija, rallenta, col cuore in gola, poi finalmente vede un taxi, un taxi vero, di quelli coi quadratini neri sul fianco.

La sera successiva l'uomo è seduto nella hall del Grand Hotel Europa. Sta cercando di leggere un libro, sorseggiando un aperitivo. Quel giorno ha cancellato tutti gli appuntamenti di lavoro e non è mai uscito dall’albergo, perché il tremito alle mani non gli era ancora passato. A un tratto, solleva lo sguardo per chiamare il cameriere, e ha un sussulto al cuore. La ragazza! E’ lì, a meno di tre metri da lui. Con il livido ancora in evidenza sotto l'occhio destro. Lui si agita, vorrebbe scomparire, ma lei lo ha già visto, e gli si sta avvicinando.
- Ha dimenticato questi - gli dice seccamente, porgendogli un paio di occhiali.
Lui è confuso, arrabbiato, impaurito, non sa dove guardare.
- Grazie - farfuglia.
Lei si gira per andarsene, ma l'uomo si alza e la ferma con la mano.
- E lui ... come sta ...
La ragazza si irrigidisce.
- E' morto - dice in fretta.
Gli si blocca il respiro. Una vampata di sangue alla testa.
- Come ...
- L'ho finito io, a coltellate - continua lei, inespressiva.
Tace per un attimo. Poi, fissandolo negli occhi, prosegue gelida:
- … e comunque nel palazzo, a quell'ora, molti hanno sentito un gran rumore per le scale, e qualcuno ha anche visto un uomo allontanarsi di corsa sul vialone. Dopo un po' ho gridato, in modo che tutti venissero a vedere quello che era successo.
Lo guarda, con aria di sfida. Lui non riesce ad aprire bocca, un crampo gli attorciglia lo stomaco. Lei solleva il viso, e gli sfiora la guancia con le labbra.
- Grazie - gli dice - ora è meglio che vada.

i libri e i racconti

Sul Romanzo: un caso di censura on line

LA PASSIONE PER IL DELITTO 2010

LA PASSIONE PER IL DELITTO

CITTA' CONTRO, terminato il nuovo noir

COPIE OMAGGIO

Dal blog di Giuliano Pavone: http://leroedeiduemari.blog.marsilioeditori.it/2010/07/09/copie-omaggio/#comment-44

Milano, una qualsiasi occasione sociale.

Beviamo un bicchiere assieme mentre parliamo di libri?

MELEGNANO NOIR

Melegnano Noir, il festival letterario dedicato al mondo giallo si terrà a Melegnano (Mi) da giovedì 24 a sabato 26 giugno 2010.

Venti eventi (incontri con autori, concerti, bookcrossing, mostre, giochi) dedicati al mondo noir.

Sabato 26 alle 17:30 presenterò il mio La fossa comune.Per le news e il programma cliccate QUI

IL GOVERNO HA TOLTO LE TARIFFE POSTALI AGEVOLATE PER I LIBRI!

INTERVISTA SU "SCRITTORI D'ITALIA"

IL MIO SECONDO ROMANZO ...

... uscirà a ottobre con Eclissi Editrice di Milano: http://www.eclissieditrice.com. L'annuncio qui

14 MARZO: PRESENTAZIONE DE "LA FOSSA COMUNE" AL PUNTO PERO

Domenica 14 marzo alle ore 10:45 al centro polifunzionale PuntoPero in via Sempione 70 - Pero (MI), nell'ambito degli Aperitivi letterari, presenterò il mio "La fossa comune".

Maggiori informazioni su: http://puntopero.wordpress.com/2010/03/04/aperitivi-letterari-primavera-2010/

Racconto inedito: "L'UOMO CHE GUARDA"

Due racconti, L'UOMO DEL PIANO DI SOPRA e SENZA NOME, nell'antologia "BASSA MAREA" edita da Historica

"L'uomo del piano di sopra" finalista al concorso ScripTAG di Scripta-volant!

SENZA NOME - racconto inedito

Un'intervista su "Liberi di scrivere"

Un racconto inedito: L'UOMO DEL PIANO DI SOPRA

I mitici Stormy Six...

Carmelo Bene recita Pasternak: In morte di Majakovskij

Da che parte stai?

Intervista al sottoscritto in "Sul Romanzo"

Poesia di Andrej Ljublev

Russia, 1993: l'anno terribile

Amore 2.0 - amori liquidi e ipertecnologici

Terminato il nuovo romanzo! Titolo provvisorio: "La gabbia criminale" - SINOSSI DEL LIBRO

Il book-trailer de "La fossa comune"

L'ILLUMINAZIONE DI NORTON - Racconto di Alessandro MAGHERINI

Intervista di Alessandra Di Gregorio

Alessandro Bastasi alla Fiera del Libro di Torino, da "Carta e calamaio"

Venerdì 8 maggio, alle 17:00, al Centro Libri Larizza di Solaro (MI)

Alessio Pracanica presenta il suo "Racconti dell'età del rap"

CYBERNAUTI

Prima rassegna di Piccoli Editori in Libreria

Presentazione alla Mondolibri di Monza

NUOVO DISTRIBUTORE

PRESENTAZIONE ALLA FIERA DEL LIBRO DI TORINO

18 APRILE: PRESENTAZIONE A MONZA

INTERVISTA

Nuovo racconto: Milano, capitale morale d'Italia

Intervista su Facebook

Dove trovare il libro a Milano

INTERVISTA

Dal capitolo "Aprile" de "La fossa comune"

FACCIAMO CONOSCERE QUESTI AUTORI

Un nuovo commento di Claudia su "La fossa comune"

Un commento di Nadia Zapperi

Milano, 29 gennaio: Presentazione del libro alla libreria del Corso San Gottardo

TELE VIDEO LIBRI

Lo sconto per ora non c'è più

Sconto del 20% su IBS!

Presentazione del libro alla libreria Odradek di Milano

Recensione di eleU - http://www.anobii.com/eleu/books

Speed Read del 3 ottobre scorso

Nuova recensione del libro

Invito alla presentazione de "La fossa comune"

Racconto: L'ARCHETIPO

Presentazione del libro il 16 ottobre a Milano

Presentazione del libro

Immagini dai film di Luciano Sartirana (http://www.elenaeilpappagallo.it/ - foto di Roberto Pugliese)

Racconto: LA BIONDA DI SANPIETROBURGO

Sabato 26 alle 17:30 presenterò il mio La fossa comune.
Per le news e il programma cliccate QUI